Para Meio Entendedor Boa Palavra Basta

Mudança

2011-05-18T10:27:00.007-03:00

E essas paredes irão se tornar memória. Possivelmente, esse cheiro agridoce do meu quarto também. Essa disposição dos móveis, a vista pela varanda, o elevador no qual varias vezes encontrei o professor de piano do nono andar pelo qual nutri uma admiração secreta. Memórias. Seis anos completos nesse apartamento, minha mãe se separou do meu pai, então ela, eu e meu irmão menor nos mudamos para cá, ainda estava no colégio. Perdi minha virgindade na escadaria de incêndio, mas este não foi um fato tão marcante quanto às horas que perdi no meu quarto, solitária, prevendo as aventuras do meu futuro próximo. Me apaixonei por algumas coisas nesse apartamento. Amei pela primeira vez aqui também.

Aflige-me a idéia de que se instalarão em meu quarto outros objetos, outros pensamentos, outras sensações. Ele não sentirá a minha falta? Não é estranho pensar que um espaço tão íntimo, como um quarto de um apartamento, composto por elementos materiais e imateriais, pode nunca mais ser reproduzido? Nunca mais a vista da minha janela para o prédio da frente. Seu Névio, que vivia na varanda do prédio frente ao meu (sim, para mim ele MORAVA na varanda), faleceu. No entanto a varanda vazia continua ali, e eu olho para ela e sinto uma estranha segurança. Mais uma memória de um espaço que habitei.

Mudei-me inúmeras vezes, de casa, de colégio, de cidade. E sempre permanece a curiosa sensação de que se você não está mais naquele espaço, ele simplesmente não existe. Memórias da minha infância, quando morava numa cidade distante da qual moro atualmente, parecem sonhos, longe de serem a representação de algo que realmente existiu. E agora esse apartamento, onde tantas desventuras se passaram, adentrará a realidade onírica dos lugares que já foram só meus, como em um sonho de vidas passadas.

Domingo

2011-05-08T15:42:00.001-03:00

Sob o sol estendido de uma tarde

repousam os latidos de um cão distante,

e uma preguiça sem dó

do farto almoço de domingo,

como poeira fina no vento

se delonga

da cidade grande ao meu umbigo.

Confissão

2011-05-04T10:18:00.008-03:00

Entre os seus braços

não sinto mais a incondicional esperança

que alimenta a vida miserável.

Tenho uma ausência no peito,

um nó na garganta,

e medo.

Biografia contemporânea

2011-04-25T14:17:00.005-03:00

Entre o Fade in

e o Fade out,

os planos se alteram freneticamente.

Seguem o ritmo eletronico,

do individuo digital.

Quem e' o montador

na nossa plataforma de edição?

Vanguarda

2011-04-25T13:39:00.007-03:00

Cinema. Eu disse Cinema.

Não disse vídeo, televisão,

novas mídias, terceira dimensão.

Eu disse...

Deveria ter crescido no começo do século passado.

Mimada

2011-04-25T13:25:00.002-03:00

Meu amor é do tamanho da minha infância.
Cabe no corpo de uma criança,
suspira de alegria e de tédio.
Goza de peripécias cruéis
com insetos.

Ambição

2011-04-25T09:38:00.007-03:00

(...)

Capto os dias com afazeres na agenda:

preciso estar em todos os encontros,

ter todos os amigos e

todos os amantes...

Ler todos os textos científicos.

Escutar as bandas pós-modernas.

Preciso ir a todas as festas,

e provar de todas as bebidas.

Senão, o que será de mim, meu amor?

Espera

2011-02-23T16:20:00.004-03:00

I

Medo para atravessar horas a fio.
Fracasso em pequenos gestos.
Emoções caídas.

Retarda-se o fim quase certo.
Retarda-se a dor que espreita sorrateira.
Retarda-se as ações sem sentido.

Vive-se de insônias.
Noites sem sono, dias dorminhocos.

O homem que amanhece quando anoitece.
A noite que é dia sem o ser.

Dores sorrateiras.
Vivências mal cozidas.
Emoções mal sentidas.
Humano sem o ser.

Luares de névoa embevecida.
Aurora dos tempos decaída.

Encobre-se o além, novas fronteiras.
Paisagens esquecidas.

Seres esquecidos, mal-contados.
Enumera-se os sonhos, pesa-se a qualidade deles.
Cria-se expectativas, cria-se...
revive-se.

Desespera-se.
Convive-se.
Morre-se dia-a-dia no furor da ilusão.

II

Putrefa-se o sonho
Colhe-se o verme.

Cheiro de podre.
É a esperança esvaindo-se!

Abençoa a vida.
Deleita-se com ilusões sem concretude.

Prazer da terra que devora,
mãe geradora, recebe a carne.

Ser humano cozido, putrefato no leito da mãe terra.
Foste humano?
Humano é o que se deixa de ser, sempre.

Gente humana ou fabricada

2011-02-23T15:55:00.003-03:00

A alegria está na coragem de morrer horas a fio, de espreguiçar-se com sonho nas veias, de tornar-se maravilha enquanto se é tão pequeno.

Enxerguei os confins do mundo. Medo e vergonha espreitam-me na árdua tarefa de renunciar a própria liberdade. Como se fosse crime escolher a ausência! Mundo fabricado e previsível. Pessoas sobrenadam na esperança de chegar ao outro lado do rio, almoçam, jantam e se admiram com a mesmice do cotidiano, e são felizes assim. Para elas o tempo não chegou de repleta agonia, as horas adoçam as vidas e todos se preparam para sorrir e aceitar o novo amanhã. Obedientes! Apóiam-se na constância do não afundar, sem saberem ou se darem conta de que canoa como esta, de peroba ou de pau d'óleo, não sobrenada. A vida é uma canoa que afunda inteira.

Os felizes são prejudiciais, repletos da ilusão de toda essa mesmice, é preciso evitá-los. Com que prazo se ir ao longe? Longe dessa era perdida, fragmentada e consumista. Longe de uma era de aparências, de máscaras de purpurina vendidas a prestação. Que preço a pagar por sua alma perdida? Quanto vale o seu status social? Quanto vale as boas relações sociais? Quanto vale a fôrma que os outros te impõem? No fim das contas, tudo afunda na canoa e você estará perdido para sempre. As pessoas especiais não existem, todos são iguais, na maneira de se vestir, de falar, de comer, de dançar, de cantar. A fôrma se encaixa, somos motivados ao forno, momento em que seremos enformados e teremos a ilusão da felicidade. Seremos iguais no pensar? Você pode fingir e aceitar a fôrma, mas também pode ser único e especial, desde que não aceite tudo isso tão facilmente, é preciso ser gente e, para tanto, é preciso ter ousadia e uma dose certa de bom-humor. Gente humana ou fabricada? Não se compra humanidade a prestação, ela não se adéqua ao número "x" que você irá vestir. Para se tornar humano é preciso ter coragem para rebelar-se, gritar e ousar, enquanto se é apenas um náufrago da própria existência.

Sonhar não deve ser assim tão leviano....

2011-01-02T00:33:00.005-02:00

Já ouviu aquele papinho de que os sonhos alimentam a vida? Aquela velha história de que, sonhando, teremos uma humanidade melhor? Pois bem, livros de auto-ajuda costumam ser eficazes nesse assunto. Todos sonhamos, e na maioria das vezes, no horizonte do possível, ou seja, ninguém vai sonhar em conhecer um unicórnio, afinal, é ficção mesmo.
O que estou querendo dizer é que os sonhos humanos são, na maioria das vezes, ligados às nossas necessidades particulares, o de querer um carro, por exemplo, de conquistar aquela carreira, ser rico e comprar uma ilha, ter posse de um iate, entre outros. Sonhar nesse caso está ligado ao ato de desejar algo para si, algo capaz de torná-lo feliz, isso se for realmente capaz. Não incluo aqui aqueles sonhos surrealistas que temos quando dormimos, embora muitos deles sejam a manifestação de nossos desejos. Mas, estou inclinada a dizer que esses últimos sonhos são mais sonhos do que os outros. Sabem por quê? Os primeiros que mencionei ligam-se as necessidades que o homem cria para si, enquanto quando dormimos nos livramos de certas necessidades e mesclamos nosso mundo real ao nosso imaginário, daí o colorido da história.
Assim, enquanto dormimos, por mais que às vezes nos sintamos presos as nossas necessidades materiais, conseguimos nos misturar, ainda que minimamente, ao plano do imaginário, onde tudo é possível, inclusive dar uma volta na Interprise.
Sonhar não é desejar aquela grande realização profissional, nem a chegada da bonança no fim do arco-íris, nem com aquela comida que há dias você não come. Sonhar é outra coisa e não pode ser usado assim tão levianamente!
O ato de sonhar é o de espreguiçar-se em algo que vai além do nosso entendimento, é quando olhamos para algo sem sentido e conseguimos recriá-lo. A escrita, por exemplo, é assim, um ato de sonho. Aquele momento do escritor com a folha em branco, o momento da recriação, em que as palavras ganham outros sentidos e dançam umas com as outras e se acasalam no sentido final. Isso, minha gente, é sonhar!
O sonho não se acomoda nunca com aquilo que está pronto, aquilo que nos é dado e que só está esperando ser conquistado, seja por nós ou por outros. Ah, sonhar não pode ser assim tão leviano, sonhar tem de ter novas cores, novos preenchimentos, novos horizontes.
Sonhar é imaginar a vida além do nosso entendimento, é criar histórias para as coisas, e ter a possibilidade de fugir e de encontrar-se em um mundo outro.
É por isso que, nesse novo ano, desejo que o sonhar leviano caia por terra, e que possamos recriar as coisas, de modo a não nos acostumarmos com a mesmice e a chatice do nosso cotidiano. Assim, viva aos leitores e aos criadores de universo! Viva a Amelie Poulain! São tempos difíceis para os sonhadores...

Lendo as ultimas postagens da Thalita e me identificando...

2010-08-01T14:42:00.003-03:00

Audácia é a palavra do momento. O neoliberalismo está intrínseco nas famosas receitas da felicidade moderna: Para se viver é preciso violência, iniciativa, espírito empreendedor. A sociedade é assim, eles dizem, a vida natural das coisas é assim, eles afirmam categóricos. E a ética? Ético é realizar sua vontade a qualquer custo. A modernidade é infâme, meretriz que nos abriu as pernas para alcançarmos nossos mais doces desejos, e nós, seres ultra-modernos temos consciência dela, e a questionamos, e a vivemos, e a odiamos, e a amamos, ao mesmo tempo que consumimos nossas vidas nesse sonho fugido de felicidade. Mas o que é a felicidade nesse contexto? É a realização. Ironicamente, no mundo moderno, a felicidade liga-se com o concreto, o já realizado, o solido, o estável. O tempo passa, portanto, como uma sucessão de tentativas falhas de realização, eternamente. Nunca se toca o absoluto, nunca entramos na realidade tão solida quanto nossos sonhos. Simplesmente porque é uma mentira, o absoluto não existe na modernidade.

O ser moderno, então, sente-se submisso. Por mais audacioso, por mais violento, por mais heróico que este seja, ele sente-se submisso. Submisso à regras? Preceitos? Autoridades? Também: não estamos na idade médias, mas a tradição existe. No entanto, nos tornamos submissos à razão, à ciência, ao que nos aparenta racional e sensato. De forma que o absoluto não sendo algo racional, não é plausível de alcance. Daí, eis que somos infelizes. Ao mesmo tempo em que nos dizem: “Quebre as regras! Arrisque! Não se submeta! Seja o escritor do seu próprio destino!” Daí o que acontece? Tornamos-nos escritores sarcásticos de historias irônicas, as quais damos o nome de vida.

Humanidade, contribua e faça parte dessa festa você também!!!

2010-08-01T00:10:00.000-03:00

O triunfo da razão. Os homens julgam apreender o mundo. De certa forma todos têm aquela verdade ideológica na ponta da língua. As margens consideráveis de liberdade, a eterna ilusão de que a alcançamos. Os temas se repetem, todos querem reatualizá-los segundo suas experiências, assim, todos têm alguma coisa a acrescentar na história. A julgar pelo valor que o homem imprime às coisas no mundo, vivemos a era do espanto, habitada por feras, pequenas bestas que povoam o universo, cruezas sem nome fazendo cena.

Auto-ajuda

2010-07-31T23:56:00.003-03:00

Nunca questione, apenas faça comentários aleatórios sobre o assunto, qualquer assunto. Não corra riscos, sorria sempre, demonstre bom humor e nunca tenha argumentos que possam desfavorecê-lo no futuro. O melhor é calar, para não aborrecer.
Não fale alto, não tagarele muito, não dê grandes gargalhadas e, principalmente, não fale de seus problemas com as pessoas, tudo isso pode prejudicá-lo no futuro. Se resolver ser você, simplesmente não seja, respire fundo e continue sorrindo. Às vezes ajuda dizer que participa de uma seita religiosa, as pessoas costumam gostar dos cristãos.
Aquele livro, música ou filme que você adora, guarde para si, cada pessoa tem um gosto e logo você irá descobrir que ninguém gosta das mesmas coisas que você. Observe e ouça, sorria com freqüência, isso demonstra educação e até certa polidez. Reserve-se!
Então, quando estiver sozinho, libere seus sonhos, medos e frustrações. Ajuda se você se permitir chorar às vezes. Chás de camomila e capim-cidreira costumam ajudar, mas os calmantes costumam ter efeito melhor e lhe garantirão uma boa noite de sono. Afinal, caro amigo, amanhã é outro dia e todos esperam que você acorde sorrindo.

Inútil paisagem .....

2010-06-04T17:13:00.001-03:00

O dia amanhecera, como dantes, derramando uma luz escarlate com pinceladas de azul no horizonte, ah sim, a poesia de dantes, a poesia daquele tempo....tempos bons, de fato - lembrou-se enquanto se servia de mais um cigarro naquela manhã. Já velho, estava cansado de planejar, aventurar-se ou sonhar, afinal, havia se acostumado com tudo e se tornara um homem versátil, cheio de apontamentos ridículos a relatar. Na varanda do sobrado contemplou a abertura do sol e todo aquele derramamento de luz em cima de sua humilde morada. Lembrou-se do rosto “dela”, ah sim, estava linda naquele retrato preto e branco no fundo do seu baú. Saíra do seu caminho, de fato, da sua história...
Sentou na banqueta ao lado da porta de entrada e se deu conta da solidão, do vazio, de todo aquele nada que perpassava, desde sempre, a sua vida, e notou que tudo era assim desde a partida dela. Então, lamentou-se, mas não chorou ( lágrimas eram para os fracos ). Quando a conheceu havia descoberto a felicidade e gostava daquelas manhãs e tardes estilo fotografia...mas agora, para ele, de que servia a manhã ou a tarde? Era tudo a mesma coisa, inútil paisagem!

O sonhador tem que acordar...

2010-06-04T17:12:00.000-03:00

Carregamos, no rosto, o desgosto de viver, mas ainda se sonha. Que insistência é essa? Por que e para quê vivemos? Quando é que o amanhã será respirável ? Qual é a lógica desse mundo ? Tudo isso aqui é uma piada sem graça...Quando é que a cortina desse enorme palco irá fechar ?

A menina dos sinos

2010-05-15T11:35:00.003-03:00

Achava que “La Campanella” fosse uma camponesa, senão camponesa, uma jovenzinha artesã, sonhadora de amores. Uma menininha, Julieta de seus 14 anos antes de encontrar seu Romeu, antes do trágico. Em minha ilusão via a campanella como essa heroinazinha sonsa, boba e alegre. Romântica sem o peso romantismo. Achava que inspirado por tal personagem, o compositor havia composto a musica, brincando com as notas como a jovem brincaria com suas mexas de cabelo. Enganam-se quem pensa que fiz tal associação, errônea, por causa da semelhança da palavra camponesa com a palavra campanella (que nem são parecidas, a não ser por começarem com Cam e terminarem com a), a associação vinha ao ouvir a musica, era inevitável, tal musica me remetia a essa sensação, de uma juventude sonhadora e reservada, de uma moçinha adorável, tamanho o aspecto sutil e zombeteiro da composição, em minha opnião.

Pois quando descobri que o significado de La Campanella era o de sinos, sininhos, simplesmente sinos, desses que tocam por ai irritando a muitos aos domingos, me veio uma profunda decepção para com o compositor – Como você pôde fazer uma musica inspirado em sinos? Não há poesia em sinos, não há beleza, sutileza, são objetos!-. Tudo bem, minha raiva não durou. Mas quando ouvi a musica novamente, ficaram mais que claros os sinos ali presentes, e eu só consegui ouvir sinos! Como que numa sucessão de missas, ou de casamentos. Desilusão: algo que sentia ser tão sublime se rebaixou a uma porção de papais-noéis anunciando suas chegadas com tilintares eufóricos. Achei incrível essa mudança perceptiva depois que soube o significado de campanella, a musica adquiriu um significado completamente diferente, julguei-a então como algo infantil, composição menor, de brincadeira, dessas que são apenas exercícios para os pianistas iniciantes.

Eis que síntese se fez. Cai em mim, entendi, finalmente. Não existe algo de comum entre a minha camponesinha boba e o tilintar dos sinos? Ambos não são docemente irritantes e pueris? Sim. O espírito da musica é incontestável, sejam sinos, sejam virgens, sejam crianças, a sensação de jogo infantil e da leveza de alma é a mesma. Percebi que os sinos poderiam ser metáfora para o início da vida e da esperança, na qual só existem sonhos e desejos.

Pronto. A partir dai pude ouvir a musica sem culpa, imaginando minha sonsa menina correndo idiotamente por ai.

Baboseiras

2010-04-22T19:58:00.005-03:00

Babosa é uma planta da flora brasileira que além de um nome feio de se falar, possui propriedades, como vitaminas, que fazem um bem danado para o cabelo das moçoilas vaidosas. Aprendi isso cedo, afinal, tendo o cabelo que tenho a muito aprendi o b-a-ba das moças encrespadas e enroladas. Não mentiria ao dizer que estou quase habilitada em botânica e farmácia, conhecendo todas as propriedades boas para tratamento capilar (mantega de karite, óleo de abacate, queratina, gérmen de trigo, etc...). E sei que a Babosa é muito utilizada nesses tipos de cosmético.

Amiga minha, dia desses, ajeitou muito bem o seu ‘pega rapaz’ (que para quem não sabe, o famoso ‘pega rapaz’ é aquele punhado de cabelo displicente, insinuante como quem não quer nada, propositalmente desarrumado em mexas frente ao rosto, como uma franja não planejada, como....acho que o “pega rapaz” merece uma crônica só para ele....) e com as madeixas devidamente tratadas com o extrato da planta, em um produto que prometia milagres capilares, ela saiu ao encontro de amigos, onde dentre eles estaria um determinado moçoilo que supostamente merecia todo o cuidado que ela tivera naquela tarde com seus cabelos. Andava pela rua animada a menina: “Passei até babosa no meu cabelo hoje!” dizia ela a mim, aos saltinhos, enquanto caminhávamos ao local de encontro.

Mulher nenhuma passa babosa no cabelo sem propósito, e eu observando-a percebi tudo o que ocorria. Ela dizia que achava o moço apenas simpático, mas quando disse que havia “até passado babosa” eu tive a certeza: estava apaixonada a rapariga. E tal as feiticeiras, havia botado sua fé no poder botânico para a cura das feridas do coração, no encontro de um novo amor.

Mas o amor correspondeu? Deu certo o feitiço? Bom, o tal sentou-se ao seu lado. Sim, ao lado da minha amiga encantada pelo poder mágico da babosa! Era uma exibição de filme, ao ar livre, ao céu aberto, e mesmo havendo inúmeros lugares vagos naquele dia, o moço se acomodou justamente ali, ao seu lado. Poderia ele estar se sentido atraído pela babosa? “Humm... mas que cabelos brilhantes e aparentemente macios você tem querida!” – Embora pareça um pouco afeminado, essa menina teria, provavelmente, desmaiado de emoção se o (mal)dito tivesse (bem)dito tal coisa!

Lá pela metade do filme, ela petrificada para não desfazer o penteado, o rapaz não me pega e se levanta para se sentar do lado de uma outrazinha, que estava um pouco atrás? Com a qual não divide uma latinha de cerveja e um pacote de salgadinhos? E não ficaram papeando, no maior lero-lero durante o filme? Ah! Isso não é o fim!? Contra toda a infalível tradição botânica da beleza! Eu posso dizer: Não precisei mais que um tanto de abacate amassado em cima da cabeça para já arrumar meu pretendente! (podem acreditar é um episódio verídico, essa mesma amiga passou no meu cabelo a própria fruta do abacate numa das vezes que estava para sair com o meu atual aconchego.)

A babosa era das ruins! Essa foi minha conclusão depois desse trágico incidente. Sim, porque tem babosa boa e babosa ruim. Lembro que sai com um cara, o qual em sua casa cultivavam um pé de babosa. E querem saber o que aconteceu? A relação foi um fracasso. Por quê? Por que essa também: era babosa das ruins!

Solitariar???

2010-04-09T23:59:00.002-03:00

Solitariar, verbo que criei pela ausência de um que figurasse exatamente aquilo que procurava exprimir, significa, tornar-se só. Assim, me refiro à ação provocada pelo próprio indivíduo de se manter enclausurado, de se manter só, enfim, de se solitariar...
Não quero rir de piadas sem graça nem demonstrar afeto àquilo que não sinto, quero correr o mundo atrás de uma brisa, um vento, uma paz e então, ver no que dá. O futuro espera ! Quero sonhar!
Solitariar é olhar para a paisagem que vai dentro de cada um de nós, mesmo que seja confusa, repleta de imagens vagas, difusas. Enfim, é olhar para dentro de si e se dar conta de que existem muitos espaços vagos, todos na espera de serem preenchidos, mas pelo quê? Por virtudes? Sei lá, quem é que sabe? Talvez encontre essa resposta em "Grandes Esperanças" de Charles Dickens, por quê não? É uma leitura eletrizante, vale a pena comferir!
Pip, o protagonista, costumava olhar para as estrelas e ficava imaginando como seria terrível a alguém voltar os olhos para elas, congelado e sentindo a morte chegar, e não ver, contudo, nenhuma compaixão ou ajuda em toda aquela multidão cintilante. Quanto a mim, vou até a janela a procura delas e as vejo no relevo do fascínio. Viver, acho que uma delas piscou para mim!!!
(FER, VENHA LOGO)

...exceto a dos iguais

2010-04-09T23:38:00.002-03:00

Há pessoas que gostam de conviver com outras e há pessoas, como eu, que preferem a clausura. Enfim, como diria Nietzsche (só para parecer erudita aqui) "Toda companhia é má, exceto a companhia dos iguais". Sei que não sou dada ao convívio humano, porque, cá entre nós, eu sou bicho do mato mesmo, prefiro ver o mundo da janela da minha kitnet, e assim, vou levando a vida. É difícil, na verdade, chega a ser um processo meio doloroso até, afinal, encontrar alguém que compartilha com você as mesmas ideias não é fácil....Assim, decidi que iria morar sozinha, porque, tinha medo que se resolvesse dividir a kitnet com alguém esse tal alguém poderia me magoar terrivelmente....e, a bem da verdade é que a experiência foi boa, mas terrivelmente solitária e, a cada dia que passa, mais solitária. O silêncio fala comigo e não é nada bom, parece que saí daquele filme "O Morro dos Ventos Uivantes" e o espírito da desaventurada Catherine (talvez seja assim que se escreve) me espreita nos sonos, sempre me lembrando que estou só e ela pode, sem dúvida, me levar para o mundo subterrâneo...
É, uma loucura danada, especialmente para os neuróticos como eu....
Foi então que recebi a notícia que a minha cara Fernanda morará comigo e, tamanha foi a minha alegria que cá estou escrevendo isso, porque, afinal, "Toda companhia é má, exceto a companhia dos iguais"

Tudo que é vento se solidifica?

2010-04-03T19:10:00.001-03:00

Vida de adulto é muito palpável. Onde esta o espaço para os sonhos e para as idéias abstratas? Problemas necessitam de soluções, soluções necessitam de ações e ações necessitam de pessoas ativas, pessoas estas que usam seu tempo de forma útil, ou seja, realizando tais tarefas. Onde esta a essência, o quê poético, as perspectivas ilusórias da vida adulta? Eu não sei... Só sei que pelo que tudo indica quanto mais um individuo é distraído, devaneador, romântico, menos sucesso como um bom e legitimo adulto terá.
O poder que o homem tem de “escolher” por seu destino eis que criou seres humanos práticos e desapegados, não existem ideais, existem metas, não existem sonhos, existem projetos. Moderna contradição entre lutar por um ideal ou “correr atrás do sucesso”.
Quando se vai com gana atrás de um verdadeiro sonho, já é constatado que no caminho perde-se em parte o que motivou a pessoa a iniciar o seu percurso. Ela se vê limitada a ações que a conduzam para um estagio mais próximo do seu intimo objetivo, tomando, se verdadeiramente persistente, medidas nem sempre corretas do ponto de vista moral. E o aéreo, a ventania de furor juvenil que inicia cada um dos idealistas a uma jornada obscura, nem sempre permanece, nem sempre alcança o fim, quiçá triunfante.
Fascinam-me um tanto temas juvenis, ainda mais os românticos e ingênuos, prenúncio para um futuro sombrio, cético, paranóico e endividado. Todos adultos adquirem pânico, calvície e vícios. Quando falo dos adultos, falo dos seres conscientemente responsáveis, que “lutam” na vida, que “batalham” que um dia diante de nós (pobres seres medievais frente ao protestante mais convicto) nos diz: “vocês devem ser assim como eu: batalhar pelo o que quer!”. Ingênuas crianças sendo chamadas à realidade. Adultice não é questão de idade, mas de um tipo especifico de postura diante dos impasses da contemporaneidade. Um adulto, assim, seria um ser humano habilitado e adaptado ao mundo em que vivemos de forma relativamente plena.
Nós, vadios, sonhadores, antiquados, nós, marginais de um sistema competitivo que nos aprisiona, nós estamos fadados ao fim sórdido na sarjeta das lamurias de uma vida inadaptável. Ou não. Pode haver aqueles que ficam ricos jogando vídeo-game. Obviamente, não estou falando de trabalhar, ou de assumir determinadas responsabilidades, mas sim do valor demasiado moderno que condiciona indivíduos bem-sucedidos.
No entanto, não é senão do ócio que provem as mais doces idéias? A fumaça colorida que projeta um encontro, uma poesia, um filme, um filho? Até que ponto o valor da “adulteza” nos infertiliza, tornando-nos seres sem criatividade, práticos, mas apáticos?

As comandantes

2010-03-29T13:15:00.013-03:00

Idéia subta que tive: Perguntas, não muito usuais porque essas geralmente são previsiveis e chatas, e respostas nossas, as estimadas autoras desse blog. Sim, ele já tem mais de um ano, pouco leitores e nenhum sucesso. Maaasss tudo pode mudar. E para os interessados, aqui vai duas entrevistas (ou melhor, bate-bolas) exclusivas com as autoras. Fiz a Thalita 10 perguntas, ela respondeu e me fez outras 10 diferentes perguntas pessoais.

Isso me lembra um pouco aquela febre nos Eua que se chama "Speedy Dating", local para encontrar pessoas, onde só se pode conversar 3 min com cada um do local, e os organizadores aconselham fazer perguntas não usuais, para voce saber se aquele ou aquela pode ser a tampa da sua panela (a logica é que em 3 min. vc vai saber se é atraido por alguem que vc pergunta: "Se fosse um super-herio, qual seria?" ao inves de "Em que voce trabalha?").

Bom, como nao estamos num speedy dating, eu nao contei palavras para responder as perguntas que a Thata me fez. Creio eu tais questões formaram um curioso perfil de ambas, depois fiquei com vontade de mandar algumas perguntas do tipo para outros amigos.

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Thalita [Amandy]

1 – Qual o seu cheiro favorito?

Cheiro de terra molhada e grama cortada.

2 – Se fosse uma musica, qual seria?

Maluco Beleza, do Raul Seixas...

3- Qual o pior filme que já viu?

Duro de Matar , sério, é um tédio, assista em família...kkkkkkkkkkkkk

4- Quando era criança qual era o seu maior sonho?

Voar e ser veterinária.

5- Qual foi a ultima vez que chorou? Por que?

Foi anteontem e por causa do relatório final que perdi (quase inteiro) pq meu computador resolveu reiniciar e não recuperou o arquivo, mesmo eu tendo salvado várias vezes enquanto escrevi. Detalhe: eu tinha passado seis horas digitando e formatando a tabela....(Eu vi o Caos)....

7- O ser humano perfeito seria aquele que...

Fosse um Zé Ramalho no pensamento e um Johnny Depp no físico . Não, sério agora, seria um indivíduo sem medo do ridículo e inteiramente livre...

9 – Se pudesse renovar algo no mundo, o que seria?

O direito de ir e vir, estar e permanecer...

10- Quando para por um instante com a cabeça vazia, qual o pensamento que corriqueiramente te passa?

Fico com sensaçâo de que sou uma personagem de algum livro, mas em geral imagino que estou no campo, com aquele cheiro de grama cortada e terra molhada....eu sou pitoresca....

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Fernanda [hernandazita]

1) O que passa pela sua cabeça todo dia de manhã e por quê?

Hummm... "Por que estou acordando tão cedo? O que é de importante que tenho que fazer hoje? Mas quem sou eu mesmo?"

2) Se pudesse sair para viajar amanhã para onde iria?

Para Buenos Aires procurar uma boa escola de cinema por lá.

3) Se você fosse um animal (irracional) qual seria?

rsrsrsrsr.. esse "irracional" foi para lembra que nao posso escolher ser um ser humano?rsss... nossa, nao sei, nunca pensei sobre isso. Seria uma arvore dessas que atravessam seculos, para ver as transformações na cidade.. bom mas arvore nao é um animal né...Entãoo..Uma aguia, dessas caçarodas que vivem no deserto.

4) Se você fosse um livro....seria...

"Casais inteligentes enriquecem juntos".... Brincadeira né, rsss, seria, obviamente "Retrato de um artista quando jovem" do James Joyce. Alias sonhei hoje que estava retomando a leitura de "Ulisses" do mesmo autor, que continua a historia de Dedalus, que é o protagonista do "Retrato...". Esse Ulisses é o livro mais dificil de se ler, embroa seja muito legal, lembro de ter visto uma entrevista de alguem que foi preso na ditadura, ter dito que a unica forma de conseguir terminar ulisses foi estando preso. Bom, mas nao é Ulisses nao que eu seria, seria o "Retrato de um artista quando jovem" mesmo, rsrsrs.

5) Se você resolvesse pintar um quadro, que tipo de arte escolheria?

Acho que a Barroca, o jogo entre claro e escuro, as sombras, as contradições, e as referencias aos pecados da humanidade me fascinam mais (to falando na pintura, nao to falando das escultura de pedra sabão! - sem querer desmerece-las, mas fosse pra escolher um tipo de escultura escolheria o tipo neo-classio, adoro as figuras miticas gregas peladonas).

6) Se pudesse fazer um filme que tipo de roteiro escreveria?

Um roteiro muito complexo, que só eu pudesse entender para só eu dirigir também. Brincadeira novamente.. Seria um roteiro de um historia moderna, com pontos de viradas sutis. Que não atraves dos dialogos, mas sim das ações abordasse temas como a ganancia e a busca pelo significado das coisas. Tenho o sonho de escrever algo que se identifique completamente com a época que estamos vievendo, sem ser pedante, ou forçado. Ou seja que eu não precisse falar da globalização, do aquecimento global, ou do movimento hip hop para as pessoas se identificarem, mas que mesmo que fazendo uma referenecia a sei lá...Shakeaspere, seja contemporaneo, e nao anacronico.

7) Você está sozinha na sua casa, nada para fazer, o que faz para o tempo passar?

Geralmente saio, dou uma voltinha no quarteirão. E se estiver realmente entediada estendo a voltinha até a video 21.

8) Se pudesse escolher uma comida...

Qualquer coisa de alta gastronomia. Essa realidade extremamente distante, mas que nos programas de culinaria da tv a cabo parece tentadora. Adoraria experimentar esses pratos que tem uma arte por tras (e que por isso um bolinho no meio de um enorme prato branco custa 500 reais.)

9) Se pudesse pegar o autógrafo de alguém (mesmo que já esteja morto) de quem seria?
Ai adoraria pegar um autografo do Woody Allen! Junto com um beijinho na bochecha, seria o maximo.

10) Uma palavra sobre você....

Uma só? Timida.

Revendo Pasolini

2010-03-25T16:19:00.006-03:00

Ontem, por motivo de uma gripe/resfriado provocado pelas 4 horas dentro de um ônibus com ar condicionado de São Paulo a Araraquara, a Professora se Sociologia Contemporânea com a voz rouca, inaudível e arranhada, fungando pelas narinas e com o pescoço coberto por um cachecol num calor de no mínimo de 30 graus, disse (ou melhor, tentou pronunciar algumas palavras) que devido a sua gripe/resfriado não daria aula, e em vez de, deixaria passando o filme Contos de Canterbury, para avaliarmos relacionando com o conteúdo de aula.

O caso é que fazia muito, mas muito tempo que não assistia nada do Pasolini, e ontem revendo esse filme por um acaso do destino (culpa do ar condicionado nos ônibus rodoviários) me deparei com um filme que outrora já tinha alugado e dormido em certa altura pela ocasião da impaciência juvenil daquela época. E sabe, revendo aquela estética, aquele modo Pasolini de contar estórias que o consagrou na historia do cinema, lembrei que gostei demasiadamente de alguns filmes dele, e que realmente, gosto de Pasolini (uau – “Gosto de Pasolini” soa como confissão de uma mocinha semi-intelectual que tem muitos namoradinhos).

O primeiro filme que assisti do cineasta foi “Teorema” (1968) com o Terence Stamp. Devia ter uns 15 anos, estava no segundo colegial, assisti no SESC com minha mãe, que foi comigo ao cinema apenas para não ficar em casa, como era época de separação ela estava se auto-afirmando quanto a sua liberdade de ir e vir perante meu pai. Ela odiou o filme. Bem, eu gostei pra caramba. Era uma época em que eu estava começando ter consciência das relações sociais erguidas através dos tempos a principio da Revolução francesa, e era a época também que estava iniciando meus entendimentos e minha paixão pelo Cinema. O cinema não como esses filmes com boas estórias que vemos por ai a qualquer hora, mas o Cinema em si, como meio estético de representar qualquer coisa. Tendo em vista tal contexto, o filme apareceu como algo totalmente novo, pertinente, me abrindo a percepção para depois entender os movimentos cinematográficos italiano, Frances, brasileiro, consecutivamente, Realismo italiano, Nouvelle vague, Cinema Novo.

Outro filme que posso dizer ser um dos meus favoritos dos que assisti até agora do Pasolini, se não O favorito, é Medéia (1969). O filme articula a questão do que sagrado na antiguidade, dispondo visões diferentes para a trágica estória de Medéia, uma antiga, pagã, sagrada, outra, longe do paganismo, modernizada (no sentindo religioso do termo). Alem disso, assim como em Contos de Canterbury (1972) no qual é desmitifica a visão opulenta das produções hollywoodianas a respeito da idade média, nesse filme ele mostra a Grécia antiga de forma diversa das grandes produções. Enfim, dispõe de recursos artísticos para mostrar uma idéia filosófica, não apenas contar uma estória que já foi representada mil vezes, filmada, creio eu, uma centena.E ontem, vendo pela primeira vez de forma integral Contos de Canterbury, fui relembrada do que é o Cinema de tal cineasta, tragicamente assassinado. Como seria bom redescobrir Fellini, Godard, Glauber,Pasolini, Truffaut. Redescobrir o que? Todos os pensamentos, idéias e ideais malucos que esses caras tinham. Eles ousavam. Bom, de fato, nem sempre é bom (re) descobrir essas coisas na sala de aula, pode gerar traumas. Uma casa aconchegante as vezes é a melhor opção, mas como assistiria por espontânea vontade uma coisa que as vezes pode ter se ouvidado?

Eu Cactaceo

2010-03-14T11:04:00.002-03:00

Cacto na janela tomando o sol da manhã.
Espinhento...pertence à família das Cactaceae, não necessita de muita água.
Notável beleza....
e alguns loucos dizem que as rosas são mais belas....não sabem ver as belezas que se escondem....
Eu Cactaceo louco e espinhento debruçado na janela.
Sol da manhã já tão quente que machuca a pele, os espinhos gostam do sol...
Algumas plantas se adaptam à regiões secas....
Estou com sede!

S ó ó

2010-03-10T19:40:00.003-03:00

A vida chegou com a imperfeita justiça.
Sussurros conhecidos espreitam-se no sono. Consciência.
Sonho ventos futuros.
Fogueira, fagulha de fogo
queima, arde em mim
o desejo de viver.
Tenho sonhos futuros!
Quero abraçar o mundo. Quero sonhar o sonho futuro.
Voar
Liberdade
Solidão.

Insignificância

2010-03-10T19:37:00.001-03:00

Só, no silêncio
dentro de mim há tempestades
Troveja.
O céu caiu, o sol se despregou.
Escuro! Sem Estrelas!
Caio na noite
que há além do visto
só visto nem por mim.
Breu. Escuridão!
Só!
O vento soprou uma sacola de plástico na rua!

Verdadezinha...

2010-02-14T23:49:00.002-02:00

Somos todos homens de argumentos, cada um com a sua prova da verdade. Somos levados a mentir, a acreditar e a manipular, tudo isso é muito natural, recurso expressivo do “ser”. Envolvidos pela mensagem que vem de um emissor, procuramos, em geral, ser bons receptores, ou talvez não, mas o fato é que sempre há uma mensagem, travessa e indiscreta, como todas as mensagens de todos os emissores, enfim, isso é a comunicação...De acordo com os entedidos no assunto, devemos, no ato da comunicação, conceber um emissor e um receptor como pólos “neutros” que devem produzir, receber e compreender a tal mensagem....mas essa questão de ser neutro é bem complicada, somos tomos um pólo negativo e positivo nas mais diversas ocasiões...enfim, essa tal mensagenzinha, tão impregnada tadinha, chega a dar dó....

Banalidades cotidianas

2010-02-03T19:24:00.002-02:00

As vezes fico intrigada com a alma humana. Os caminhos para o entendimento se multiplicam, mas nunca chegamos àquela explicação que soluciona tudo. Sempre haverá uma exceção em nossa gramática, ou será que não?
Chego a pensar que esse mundo não faz o menor sentido, lugar de mau-agouro é o que é, e nada mais. Viver?? Só reinventado e ver no que dá. Os otimistas procuram respaldo na religião, na psicologia, naquela amizade de décadas ou em uma boa leitura, um bom prato de comida, ou será que não? Talvez sim, talvez não, procuro pensar que sim...
Chega um tempo em que não se diz mais : - Vá em frente! Chega um tempo em que o vento já não impressiona mais, o sol é o mesmo sempre, as flores têm a mesma cor, o mesmo cheiro, e a nossa cara continua a mesma. Chega o tempo de repleta agonia, tempo de não gritar, tempo de aceitar e tentar, quem sabe, brincar de esconde-esconde com a verdade e fingir que houve um milagre e vivemos de perfeita felicidade!!!
Ah, mas já pensou se fosse tudo bom? Com o que a agente ia se preocupar? Não sei amigo, mas sei que esse tipo de pergunta é um bom balde de água fria....

Tão tão pequena...

2010-02-01T23:50:00.004-02:00

A mudança é sempre difícil, mas necessária. Afinal, é preciso ir além das expectativas para conseguirmos respirar um pouco mais aliviados. As banalidades do dia-a-dia, os desesperos dos familiares, a conversa xinfrim dos vizinhos, enfim, tudo muito cansativo. Então você pára e pensa: - Devo entrar na minha bolha? Uma solução, talvez, mas só para os desesperados e loucos como eu. Os mais entendidos da vida preferem gritar, ir em frente, ler um livro de auto-ajuda, talvez, por que não?
Mudança, como ia dizendo pouco antes, aquele estado de espírito que não conseguimos apreender muito bem. Penso isso ou aquilo? Nem isso, nem aquilo, ah, talvez eu pense aquela outra idéia. A vida é uma piada sem graça. Mas a mudança sempre é necessária, devemos sempre tentar e conviver e se dar bem e ser feliz, enfim, tudo muito cansativo, mas é assim que funciona. Você acorda pela manhã, sente raiva, medo e certo constrangimento em se expor em público, mas, fazer o quê? Você lava o rosto, dá um bom visual no cabelo, passa um desodorantezinho e vai....tudo muito engraçado....Anda dois quarteirões e já quer voltar correndo para casa, trancar-se no quarto (o lugar mais seguro) e decidida em não colocar a cara para fora...o mundo é estranho...
Enfim, você decide sair mais uma vez, lá fora as pessoas riem daquele programa de TV que você odeia, sem falar que sabem de cem mil piadas sem graça que para você não fazem o menor sentido. Então você ri para se mostrar polida, ou então, para parecer uma pessoa legal e não uma aberração da natureza. Então você ri cordialmente, acena com a cabeça, respira fundo e convive....A mudança é necessária, você precisa se adaptar...
A ingênua idéia de que todos estão contra você, quando, na verdade, você está contra todos, observando suas falhas e loucuras e acreditando que também está sendo observado. Sente raiva, medo, além do impulso de gritar, mas se rebaixa ao mero aceitar e acreditar que, por acaso de um milagre, tudo irá mudar e que o amanhã pode ser respirável. Nada vale a pena, nenhuma causa, nada transcendente, as relações humanas foram banalizadas...e você, bicho do mato tão pequeno, sente-se solitário, infeliz, não quer viver. O mundo parasita é de gente pequena, de sentimentos pequenos, de vida tão tão pequena...

Novos Termos do Sec XXI - O "Gastro"

2010-01-21T20:22:00.008-02:00

Para mim isso, o termo gastrosexual, soa como o cumulo da perversão. Quando escutei pela primeira e única vez, pensei que se referia a, no mínimo, pessoas que tinham orgasmos com o estomago. Ué? Tanta coisa no mundo de hoje, desde pompoarismos milagrosos a remédios indicados pelo Pelé, repentinos prazeres provocados pelos movimentos peristálticos das paredes gástricas é o de menos.
Claro que existem aqueles cujo prazer supremo se resume a uma fatia de torta holandesa, esses possuem na comida a razão de viver com deleite, tal um verdadeiro gozo gastronômico. Neste caso acho que o termo gastrosexual seria bastante apropriado, alias, penso que seria a melhor denotação (fosse assim devo revelar que a thalita seria uma gastrosexual assumida).
Mas não. Nada de gozos estomacais, orgasmos em forma de sucos gástricos, ou comida como meio de obtenção do prazer mais profundo e sincero. Um gastrosexual é simplesmente um individuo do sexo masculino que cozinha com fins de conquistar um outro individuo, geralmente, do sexo oposto. Que mundo! Antigamente, as mulheres que amarravam os maridos pelo estomago não eram chamadas de gastrosexuais, mas de donas de casa. Os homens que gostavam de cozinhar eram charmosos, mas as vezes de masculinidade duvidosa. Parece que tudo se transformou em premissa para sexo, Freud estava certo, e teremos que aproveitar a vida feitos animais copulando. Imagino numa balada, o individuo do sexo masculino chegando num individuo do sexo feminino, ao som do puts puts, : - E ai? Sou Gastro, topa ou não topa?

Como alguém dizendo que é sado, maso, bi, homo, emo, ou o pior e mais improvável, hetero.
Poxa, não existem caras que apenas gostem de cozinhar!?! E sejam chamados, sei lá, de “bons maridos”? (posso prever pessoas me apedrejando por isso!). Os termos desse nosso tempo sempre precisam ter um quê de científico, medicinal, psiquiátrico... A poesia das denominações se transformou em um livro de verbetes científicos: “Gatrosexual”- Homem que cozinha bem para conquistar uma parceira. Cadê a poesia disso? Onde estão os “Chefs”, “Gourmets” – alta qualidade na cozinha?
Enfim, tudo parece se adaptar, para ser utilizado como premissa de vida, válida claro, no escurinho da discoteca, no meio do puts puts.

Um homem saudável (ou o Fim da Tragédia)

2010-01-13T20:49:00.007-02:00

Hormônios, esse vilões! – Pensou ele após vê-la bater a porta de seu apartamento com uma força incrível. O que ela deseja? O que elas querem? O homem, comum, interessante, bonito e independente não se conformava ao mesmo tempo em que preparava sua janta composta de pequenas e ternas cenouras com macarrão integral. São todas umas malucas, desequilibradas e carentes, pensou mexendo o molho de tomate orgânico. Depois se tornam solteironas e ainda dizem que fora por causa dos homens, que não existem bons e ao mesmo tempo disponíveis.
Colocou sobre a mesa uma taça de vinho e a completou com suco de uva, natural, claro, auxiliava a boa circulação do sangue pelas veias, artérias e capilares. Pois era o fim então? Assim: poucas palavras, choro, e uma possível mudança da fechadura da porta do apartamento (amanha mesmo iria ao chaveiro, concluiu certeiro.). Um gole na taça, outro gole, precisaria ele chorar também? Seria algo saudável? Ponderou uns instantes e achou que derramar umas lagrimas era aconselhável.
Foi difícil, no entanto, dando a ultima garfada na ultima inocente cenoura (pobre criatura de alma limpa), fez escorrer de seu rosto uma finíssima gota, que mais parecia suor. E, finalizou, “passou pra outra”.
Madrugada adentro, e o homem, comum, interessante, bonito e independente não conseguia fechar uma pupila sequer, mesmo tendo feito todos osr exercícios respiratórios de relaxamento antes de se deitar. Coisa muito estranha, nunca sofrera de insônia... Qualquer tia sabida das coisas da vida diria que o nome dessa insônia era Maria, Laura, Claudia ou Clementida, mas ele chamou de distúrbio do sono e preparou um chá de camomila.
Dormi não dormiu, se remexeu durante boas horas, tentou ler uma revista sobre corrida, abriu e fechou a janela afim de inspirar bastante oxigênio, e enfim, por fim, tomou a resolução de que no dia seguinte interromperia o uso do suplemento alimentar para ganhar massa muscular, esse era o mal. (As mesmas tias, tais sabias mitológicas chamariam o infortúnio de Gabriela, Henriqueta, Joana ou Beatriz). Irritadiço como um homem, sem sal, amargo e infantil resmungou pensando no suplemento: Hormônios, esses vilões!

Pequenez

2009-09-20T12:14:00.002-03:00

Amor é uma coisa pequenina;
suspiro entre palavras;
afago inesperado;
cócegas repentinas!
É brincar de distrair-se,
enquanto o mundo tem o peso
de um barquinho de papel.

Perfis de Autores

2009-08-16T11:50:00.008-03:00

Imagino certos autores de cinema tendo suas primeiras ideias de uma nova obra. Descrevendo -as:

Fellini:

Em Roma...

"- Mulheres semi-nuas bebendo champagne em um castelo medieval onde um grupo de negros africanos toca jazz. O garçon serve wskhi para os homens de smoking sentados numa grande fonte de água que ocupa quase toda a sala. A mulher vestida de noiva toma o microfone e anuncia que se suicidará se não lhe derem atenção, e o marido bêbado e recém casado esbofeteia a cara dela, e a conduz para longe. Todos dão risada escandalosamente. Uma velha começa a sapatear de forma incontrolavel ao som de uma moda italiana, e o um homem comenta com o outro se este já havia se deitado com ela. Há um tubarão de três metros e meio dentro da fonte, uma jovem sorri para a camera. Mais risadas escandalosas. Todos comem macarronada..."

Woody Allen:

Em nova york

"- Ele caminha solitário, com grandes duvidas existências, como: Qual seria o melhor prato para se comer antes do Apocalipse? É escritor, solteiro, e adoraria sacanagem não fosse pela repressão de sua família de Judeus. Seu terapeuta diz que tem complexo de Édipo, mas ele nunca acreditou nisso, sua mãe não chegava aos pés de Jocasta. Sempre teve problemas de relacionamento... A única pessoa que conseguiu amar na vida foi ele mesmo, numa relação segura e de pouco desgaste, ainda que se amasse diariamente, antes, durante e depois de seus outros afazeres. Sempre teve uma inclinação para o trágico, andava pela rua solitário, com grandes duvidas existenciais, e imaginando que o Corifeu dava ênfase a algo de importante na sua vida naquele exato momento. "

Climazinhos

2009-08-10T00:23:00.003-03:00

Existe um sitezinho que ultimamente domina minhas preferencias musicais. É assim: Você seleciona um estado de espirito, pode escolher de “Dark” (musicalidade mais mórbidas) até “Energic”(aquela perfeita para pular corda no quarto). Depois, pode escolher entre estilos musicais diversos: rock, jazz, metal, gospel... Eu particularmente reveso entre musica latina, musica clássica, jazz e funk (no sentido clássico do termo)...Ah sim! As vezes ponho no Disco também (climão flash back)! Desta forma, é arranjada uma seleção de acordo com suas preferencias. É bem divertido, dá para pular a musica que não agrada, e se fizer uma continha free, dá até para salvar as musicas e artistas favoritos. Além de tudo, você também pode selecionar a década das musicas que gostaria de escuta.
Para se divertir um pouco também, esse é o link.
O clima de um momento é as vezes mais importante do que os fatos que ocorrem nesse tempo, como nos filmes, aqueles que conseguem passar a sensação de uma determinada época, ou de um sentimento subjetivo de um personagem, geralmente são bem sucedidos. E isso, a criação dessa coisa meio invisível, meio incerta e delicada, essencial aos espíritos sensíveis, que é o dito Clima de algo, é tarefa árdua aos de sensibilidade aguda. A essência, por exemplo, de uma poesia é a sensação que ela passa. Bom, divagando de poesia escrita aos momentos de ginastica em casa, posso dizer que musicalidade é essencial a toda essa história. E nesse sitezinho dá para fazer uma bela seleção desde musicas para suicídio, passando por musicas para fazer amor, até musicas para com as tropas expandir um império.

Violência

2009-08-08T13:07:00.010-03:00

Eu passo em frente a quitanda da esquina, o dono, um homem bem forte, alto e moreno, esta conversando com uma senhora ruiva sobre o canarinho que fica na frente da quitanda. Tal homem é o tipo que ninguém nunca duvidaria da macheza, haja visto a camisa estrategicamente aberta para mostrar o contraste dos grossos pelos do peito com as correntes de ouro e também sabendo que ele já matou um homem, ali dentro da quitanda.
Eu o vejo e imagino como ocorreu a cena, a do assassinato: Um moço entra armado, rende as moças do caixa e as pobres velhinhas que estão apenas comprando um maço de salsinha e umas bananas para os velhos maridos (timidamente seguindo uma receita que promete ressuscitar algo que a muito esta morto nos velhões), todos entram em panico, assustados, o criminoso tem sua arma e diz que não fará nada se ninguém nada fazer, quando num lapso, o dono, o fortão de braços de fora e correntes de ouro no peito, que estava até então cortando melões e melancias com um grande facão próximo ao ladrão (que se não me engano não passava de um moleque) precipita-se num ato rápido de violência. Assim, sangue é jorrado para cima dos melões tão amarelinhos e suculentos... E se não tivesse uma certa censura na minha imaginação, apostaria que a cabeça do menino saiu rolando para o meio das melancias.
Aplausos. As velhas respiram aliviadas e terminam de passar suas compras no caixa. “Mande lembranças para o senhor Durvalino!” - diz a mulher do dono que também trabalha ali, às velhotas apressadas que terão uma inacreditável aventura para relatar. O dono vira o herói do dia no meio de ensaguentadas frutas.
E agora, lá esta ele conversando sobre canários com a senhora ruiva na porta da quitanda. Adoro ir lá, por que sempre imagino as inúmeras possibilidades, as mais sórdidas possíveis, para o relatado. Nesse dia porém, apenas passei na frete, e reparei que ele tem uma enorme tatuagem em um braço escrito Jesus. Seria esse o braço que usou o facão? Teria sua consciência tranquila? Será que conseguia dormir todas as noite? “Bobagem Fernanda...”. - digo a mim mesma, o homem tinha se passado por herói, defendido as velhinhas indefesas e prestado um serviço a comunidade contra o crime (isso claro, se ele mesmo não fosse algum tipo de traficante que usava abacaxis para traficar drogas).
Teria um caso com a senhora ruiva? Esse é o ultimo pensamento que me acompanha até a porta de meu apartamento, dois quarteirões depois da quitanda. A mulher oficial dele é a tipica mulher de cafajeste, daquelas loiras de sobrancelhas pretíssimas e cabelo visivelmente alisado, que provavelmente veste uma lingerie enfeitadíssima, e tem a virilha mais cavada do quarteirão. Não é improvável que ela mesma tenha um caso com alguns dos negros de camisa bem suada carregadores de caixa de frutas.

E ele, o dono, corriqueiramente entrega pedidos na residencia de seus clientes, aquele dia, poderia estar prestes a acompanhar a senhora ruiva até sua residencia, levando suas compras, já que a moça estaria sem carro para carrega-las. E lá, na casa dela, o fortão contaria com mais detalhes as habilidades de seu canarinho.

O espirito é um jardim

2009-07-17T15:42:00.004-03:00

Comprei um livro novo! Um Romance, desses bem grande e pesados. Devo confessar que não gastei tanto, pois sendo uma edição de bolso (dessas que a capa ou parece poster de filme da década de 30, ou é alguma pintura classica) não me custou mais que 20 contos. Boa coisa para as férias. Desses clássicos recheados de parábolas, romantismos e realismos, pode-se tirar proveitosos pensamentos quando o dia é recheado de ócio: lutas morais imaginarias, bem e mal travado entre figuras misticas e históricas, que são essas da grande literatura universal. Sim, boa distração para as férias.
Cultivando assim o espirito, como diria já no inicio do livro, um dos personagens que passa seu tempo livre lendo, escrevendo e cuidando das flores do seu quintal: O espirito é um Jardim. E a tanto tempo que não paro para cultivar as pequenas e belas florzinhas e para arrancar as ervas daninhas de meu espirito, que esta sendo muito prazeroso esse capricho vital de férias.

Garçonete de Manet

2009-06-25T21:40:00.008-03:00

(click na imagem para ampliar!!!!!!)

Se bem olharem, irão reparar que no famoso quadro de Manet, cujo o nome eu não sei, provavelmente deve ser algo como “a garçonete”, há um espelho e nele refletido um homem, como se este estivesse a fitar, pedindo quem sabe alguma bebida, a garçonete. Eis o verdadeiro dialogo que passa pela historia universal da arte:

- Quais nobres sonhos possuem sua alma? Dize-me, o amor não é correspondido? Ou o que te perturba é a arrogância dessa gente, que vai e vem, e nem ousa cumprimentá-la da forma que uma dama deve ser cumprimentada? Bah... O que te perturba sou eu, um ébrio que quando bebe tem piedade de qualquer um...Ó me perdoe! A senhorita não é qualquer um... De fato, acho que a incomodo. Senão, o que mais lhe traria esse ar de aflição? Esses olhos tristes mostram que há uma dor mais profunda....Não? Provavelmente nunca desejou nada disso, sente-se escravizada, deve ter sido humilhada inúmeras vezes, e não agüenta mais ter de repetir a mesma rotina de subordinação, alienada a tudo, tendo desejos tão ardentes que nenhuma dessas bebidas que tu serves poderia saciar! Ó me diga, ou deságüe logo em lagrimas, por favor, tu que estas a me incomodar com esses olhos.
Quanto tempo vai passar de sua vida servindo os festeiros das noites? Tens família, és tu quem os sustenta, alguém tem uma grave doença.... Ou, apenas estas cansada, cansada do dia, da noite, do mundo... da sociedade cruel que aprisiona nossas ambições e nossa vitalidade... Ora, ora, vais continuar prostrada? Nada me dirá?

- O espartilho me aperta.

2009-06-24T14:57:00.003-03:00

Diante dos idiotas falastrões
Gosto de me ausentar
Como uma tartaruga ao sol:
Inércia, languidez, tédio.
Vez ou outra, um bocejo
- Ó, um bocejo!-

Espírito Moderno

2009-06-14T12:42:00.003-03:00

São onze e quatorze da noite no meu relógio-celular que está cerca de sete minutos adiantados, tenho disposição e energia para realizar qualquer tarefa, poderia agora começar a escrever um roteiro para um épico de três horas e meia com descrição de cada plano, assim como não seria má ideia colocar um par de tênis e sair para um saudável cooper até os limites da cidade. No entanto, uma força sobre humana, terrível e incontrolável, me impede de cumprir com meu único e certo dever: estudar.

Encontro-me num estado quase eufórico, necessitando realizar alguma coisa, nem que seja rabiscar uma crônica, praticar yoga ou fazer origami, mas quando sento para ler o que é obrigatório, como possuída por um espírito maligno que toma todos meus sentidos, meus olhos começam a tremer, minha mão sacode histericamente a coitada da caneta (que muitas vezes não resiste, e se não estoura é lançada longe...) minhas pernas não se aquietam de baixo da mesa, e de súbito eu fecho o livro, me dou por vencida e recomeço a inventar algo para depositar toda minha energia: “Malabarismo não seria má idéia... Ou quem sabe escrever um poema de amor? Iria bem um creme nessas paredes...”

E não faço nada além de planos... Esse é o mal do ser moderno multifacetado, capaz de simultaneamente dar conta de diversas tarefas: Não conseguimos nos concentrar em uma sequer.

Levanto da cadeira, dou uma volta no quarto, sento novamente, emaranho meus dedos nos cabelos a fim de arrancar de lá qualquer idéia (“Tá na hora de lavar isso aqui...”), levanto novamente, bebo água na cozinha, volto, me sento, abro o livro obrigatório, fecho-o, abro o livro opcional, fecho-o, desenho setenta e quatro cubos numa folha de caderno, escrevo uma frase de efeito e por fim acabo ou no MSN ou assistindo a novela.

Por Zeus, senhor dos raios, onde está a austeridade e a concentração nas coisas “importantes”?! Deve ter-se perdido nas inovações tecnológicas pós revoluções burguesas, tal a guilhotina, o cinema ou o ipod, que por principio tomam nossa atenção, voltando-a para o espetáculo. Ou então a busca pela maior produtividade em menos tempo levou a humanidade à uma paralisia mental, que emperra quando se tem a sensação de que se faz muita coisa.

Vou me levantar novamente, dar algumas voltas no quarto, e quando meu relógio-celular (uso-o primordialmente como relógio...) marcar sete minutos para o amanhecer, eu começarei algo! Afinal, não é sempre o amanhã que traz consigo a promessa de realização?

Namorados

2009-06-12T17:43:00.010-03:00

Benedicta correu à janela com a esperança de ver um sabiá logo pela manhã, dizem que traz sorte aos namorados. Esgueirou-se no parapeito ainda de pijamas, e nada, o maximo que conseguiu foi uma maritaca desengonçada e uma pomba que parecia songa-monga. Não haveria problema, seu amor era grande o bastante para superar esses maus presságios. Seu amor e sua dedicação, diga-se de passagem. Dedicava um quarto de cada hora de seu dia para rezar pelo seu bem- amado, pela saúde, pela boa ventura, pela salvação de seus pecados... De resto, à noite, era dele todos os sonhos de Benedicta, que abraçada aos travesseiros, dormia tranqüila, sabendo que amava e era amada.
Trocou-se, vestiu esses vestidos simples, de panos baratos, mas que caem como uma luva em corpo de certas jovens. Depositou uma pequenina flor de tricô nos cachos e desceu aos pulinhos as escadas, não tardaria a encontrar Leopoldino que no jardim acariciaria as mãos de Benedicta e diria à moça que ela era um doce!
- Doce de abobora ou de batata?
- Doce de pitanga, pois tu Benedicta, és às vezes muito azeda. - Benedicta coraria e com uma palmada no antebraço de seu bem-amado, o puniria.
E mais tarde a duvida bateria nas portas de seu coraçãozinho... -"À amaria tanto o quanto?”- Sem saber que Leopoldino Augusto mantinha um retrato seu à cabeceira, no qual dava religiosamente quatro pequenos beijos depois da Ave Maria e antes do em-nome-do-pai-do-filho-do-espirito-santo-amém, para só depois pegar no sono.

Para meu eterno AMARELO

2009-05-17T22:37:00.000-03:00

AMARELO
Tinha o pelo amarelo, olhos fugidios amendoados amedrontados.
Olhava para o céu, fitava ao longe um passarinho que brincava com uma semente no bico.
Sol fazia, só não aquecia seu frágil corpo já velho.
Procurou ajuda, cambaleou e caiu no chão, pousando a cabeça para trás.
Tremeu, se contorceu e, por fim, deu seu último suspiro.
Uma estrela, Antares, a mais brilhante da constelação.
À ti, pequeno animal de minha infância,
Bola de pêlo amarelo todo faceiro,
Ainda podemos brincar de pega-pega nos meus sonhos. Por que não?

Projeto

2009-04-26T20:54:00.003-03:00

"- Vou escrever um livro sobre os mais diversos assuntos, que ao mesmo tempo seja um romance épico, uma crônica existencialista, um conto engraçadinho e um tratado filosófico. Invasões alienígenas, ataques bárbaros, crimes políticos, suicídios de cavalheiros, descobrimento de curas, estupros de donzelas...Tudo vai estar nele! E cada detalhe será um universo, e cada pagina algo novo. Terão personagens heróicos, anti-heróicos, maléficos, e os com nome Godofredo e Rebeca. Será perfeito. O ápice será quando o medico assassinar o paciente, que terá tido um caso com a sobrinha do irmão da mulher do médico, mas só no fim descobrimos que ele tinha um caso era com a filha do doutor. Antes disso, é claro, entrará a cavalaria em confronto com os Francos, e a perda da virgindade do jovem poeta.

Estará na prateleira dos mais vendidos em pouco tempo! Pode apostar, meu livro sairá na Veja na lista dos Best-Sellers. Deixando para traz esses livrecos de auto-ajuda...Se bem que, estive pensando em colocar um apêndice com o titulo “Como otimizar sua vida escrevendo um livro” ou “Como ganhar dinheiro, ter sucesso e sexo, escrevendo um livro”.

As criticas serão unânimes: “Nunca, desde Dostoievski, houve um escritor tão completo”. “Completo e complexo” – eu os completarei, já lançando o nome da minha biografia."

Dialética Comunicativa

2009-04-21T16:01:00.002-03:00

A gente pensa num negócio, assim, temos uma idéia. As vezes não muito clara, não muito exata, mas tentamos com a maior precisão possível expressa-la a um ouvinte. É desse jeito: buscamos exemplos, citações de alguém que conhece o assunto, racionalizações lógicas, provas empíricas expondo quase sempre as peculiaridades patéticas do nosso cotidiano. E gesticulamos, grosseiramente, mexemos as mãos, afobados, e fazemos expressões ridículas com o rosto a fim de exteriorizar o que está dentro de nós.

Para a maioria da reles intelectual humana, como eu, o resultado é o mesmo: Demonstramos, com uma precisão cirúrgica, efetivamente o contrario do que pensávamos a principio. Só conseguimos ilustrar falando do oposto, que acaba prevalecendo no discurso.

Por fim, o interlocutor, a pessoa com quem estamos conversando, entende algo completamente novo, inédito, que nós a principio nem imaginávamos existir. Ele cria isso, (em sua mente que supões que nós, pseudo-intelectuais, estamos falando algo importantíssimo para a humanidade) e ainda nos diz, com os olhos arregalados: “Isso é inovador! É Genial!”

Nemo*

2009-04-06T12:31:00.004-03:00

Embaça, embaçado, embaçando.

O ar estava parado e a vida já fugida. A menina tentou esboçar um leve sorriso, mas seus lábios estavam frouxos, então, percebeu que não conseguia mais mentir. Olhou para o relógio, as horas estavam embaçadas. Seria a hora que tanto esperava? Conseguiu sorrir em uma doce epifania! Então, olhou para o céu com a intenção de ver nuvens brancas, as nuvens de uma terna infância embebida de uma ternura resignada e dócil, mas só viu nuvens dispersas em um tom acinzentado grosseiro. Seria chuva ou poluição? Não sabia.

Olhou para o esmalte cor-de-rosa em sua unha e percebeu que a cor já estava gasta, um tanto sem brilho, bem apagada, na verdade.Então continuou caminhando, sem rumo e perdida no tempo. Viu casas, prédios, escolas, farmácias, carros e pessoas que gritavam, que riam ou que, simplesmente, andavam. Prosseguiu. Vozes dispersas acumulavam na sua mente, imagens vagas e difusas de si mesma acumulavam ao seu redor. Escutou um grito, um grito surdo, um grito abafado, um choro começado, uma angústia continua acendida. O que seria? Parou. Olhou para o lado. Ao seu redor pessoas riam, conversavam sobre um parente distante que contraira matrimônio pela terceira vez e que se divorciara daquela pensando na atual, deixando filhos para trás. Conversavam sobre o preço da carne, o coxão mole estaria mais barato aquela semana, mas o preço da picanha não estaria lá atrás não, uma nova Casa de Carnes abrira na vila. Pessoas riam, contavam piadas, varriam a rua ou simplesmente andavam como ela. Crianças brincavam na calçada, cantavam músicas estranhas. Lembrou-se das suas músicas e de suas brincadeiras de infância. "Alecrim, alecrim dourado que nasceu no campo sem ser semeadooo"...ou " A barata diz que tem sete saias de filó, é mentira da barata ela tem é uma só, rá, rá, rá, ró, ró, ró, ela tem é uma só"...Ouviu uma buzina. "Louca, quer ser atropelada?". Respirou fundo, coçou a cabeça e continuou caminhando.

Chegou em casa e olhou para a mãe que lhe devolveu um sorriso frouxo, olhou para o pai que assistia futebol na televisão..."Issooo é gooolllll", olhou para o irmão que pintava coisas estranhas no papel, talvez alienígenas, olhou para o tio que dormia e escutou os latidos do seu cachorro que se incomodora com um gato no muro. Foi para o quarto, deitou-se na cama e olhou para o teto. Fechou os olhos e não viu mais nada. Gostou da sensação de paz vinda do escuro do simples fechar as pálpebras e então sorriu, sorriu pela ilusão de paz que lhe motivava a mente e o espírito. Foi para a cozinha e pegou a faca que a mãe havia utilizado para cortar a picanha barata que o pai levara para o jantar. Então, regressando a seu quarto, perfurou com a ponta da lâmina o pulso. Escorreu um pouco de sangue, mas continuou na empreitada. Viu seu quarto todo embaçado, difuso, vago. Deitou-se de bruços na cama, abraçou a antiga boneca dos tempos de infância e dormiu. Na sala o pai comemorou o último gooll que havia levado seu time para a semi-final.

*Em latim: Ninguém

100 anos da Pequena Notável

2009-02-14T13:01:00.014-02:00

Carmem Miranda completaria 100 anos agora em fevereiro, dia 9. Eu com fã, não poderia deixar de deixar minha singela homenagem. Gosto muito das musicas, do estilo e principalmente da empolgação da época de Carmem Miranda. Adoro as musicas maliciosas que com meias palavras dizem muito mais que os creus de hoje em dia. Sinto um saudosismo imenso quando escuto as marchinhas, os sambas, as batucadas.... Poucos são os nostalgicos que nem eu. Logo vem o carnaval, e o que ouviremos? Muito pouco de Carmem Miranda, de Tai (eu fiz tudo pra você gostar de mim...) muito pouco de Mamãe eu quero mamar....

É triste. Em pleno centenário alguns centros culturais promovem uma programação em homenagem a pequena notável (que media quase um metro e meio! Acho que eu sou até um pouco maior do que ela era...), com exposições de roupas, bijuteria, com shows...Mas considerando que logo é carnaval, acho que a portuguesa sentir-se-ia muito mais orgulhosa e homenageada nas ruas, nas escolas de samba, nos clubes, que em centros culturais...

Não vou falar de fatos biográficos, para isso existe gente muito mais competente e um site completíssimo: http://carmen.miranda.nom.br/

Deixo alguns Links (para baixar as musicas) com algumas das minhas canções preferidas:

Camisa Listrada
"...Levava um canivete no cinto,
E um pandeiro na Mão,
E sorria quando o povo dizia:
Sossega leão, sossega leão...

Quem é?
" ...e no entretanto é só voce que não me liga
e ainda descobre sempre em mim cada defeito
Pois é talvez por que eu sou muito sua amiga
Que nunca estás por isso mesmo satisfeito"

Adeus Batucada

"...E do meu grande amor
sempre eu me despedi sambando,
Mas da batucada,
agora dispeço Chorando.."

Moleque Indigesto
"Esse moleque é bom rapaz
Tem um defeito: Come demais
come, come, não deixa resto
Ó que moleque indigesto!"

Alô Alô
"Responde,
Se gostas mesmo de mim
De verdade..."

Cachorro Vira-lata
" Eu gosto muito de cachorro vagabundo
que anda sozinho no mundo
sem coleira e sem patrão.."

Uva de caminhão:
"..Caiu o pano da cuica
Em boa condição
Apareceu branca de neve
com os sete anoes
e na pensão da dona estela foram farrear.."

O Samba e o Tango:
"Hombre yo no sé por que te quiero
Pero tengo amor sincero
Diz a muchacha del plata,
Pero no brasil é diferente
Eu te quero simplesmente
Teu amor me disacata"

E o Mundo Não Se Acabou

Touradas em Madri

Tai (pra voce gostar de mim)

Tico Tico

Dizeram que eu voltei americanizada

“....Mas do que o samba, mais do que a marchinha carnavalesca, a batucada é o ritmo mais chegado ao meu coração de brasileira. Só que também me deixa triste. Quando canto 'Adeus batucada' ,sinto um aperto no coração, um nó na garganta. Parece –me uma marcha fúnebre de boêmios.”

- Carmem Miranda

Bom Proveito! Salve Salve!

Descrições

2009-02-11T12:15:00.001-02:00

- O que você acha de mim?

-Você é indescritível.

- ...Indescritível no bom sentindo ou no mal sentido?

- Indescritível.

- Eu sou indescritivelmente bonito, ou sou tão feio que você nem ousa descrever?

- Você não é feio.

- Você também não é de se jogar fora...

- Se isso foi um elogio, obrigada.

- O que acha do meu jeito?

- Acho indescritível.

- Ceeerto... To vendo que não estamos evoluindo. Olha, se fosse para me comparar com alguém, com quem seria?

- Não sei...

- ...Com alguém famoso, alguma personalidade, alguém conhecido ou importante, qualquer um.

- Qualquer pessoa?

- Sim.

- Hummm...Meu tio Afonso.

- Seu Tio Afonso?!?!

- ...Não sei... Você me lembra ele...

- O seu tio Afonso? Mas o que ele faz?! Quem ele é?!

- Ele é contador, divorciado, espirituoso...

- Eu...Eu tenho cara de contador espirituoso?

- Não. Não sei...Você só me lembra ele, só isso.

- Acho que você não gosta de mim.

- Tio Afonso era o meu tio favorito.

- E como ele era?

- Indescritível.

Ilusória definição!

2009-02-10T12:30:00.002-02:00

Ah, aquela lúcida visão de realidade.

-" O homem é uma coisa, o mundo é outra".

Ó aspecto de análise fria e mutiladora,

este é o homem.

Símbolo da superioridade aristocrática

do seu espírito,

irônico perante a própria morte,

louco nas exaltações patrióticas,

sem falar da retórica humanitária.

Homem-instinto, culto de coisa mais forte.

Orgulho pessoal, isolamento, atitude.

Homem, bicho-sonhador, matéria de si mesmo,

peixe fora d'água,

quer reinar sobre o porvir.

Realidade anímica do homem,

percepção do nada,

um homem sempre opresso

canta a saudade do que poderia ter vivido,

mas não viveu.

Dorme, mas não tem sono,

Desgasta-se seu perfil.

Ó lado humano de sonâmbulo abandono.

Loucura, Recolhimento...

Apenas uma ILHA,

este é o homem.

Thalita

Narcisismo ou a outra face de si perdida no espelho?

2009-02-08T21:41:00.003-02:00

O que é o narcisismo além da autoconsciência latente?

O narcisismo faz com que o homem se volte para dentro de si próprio, compelindo-o a ver-se no espelho da análise e, a meu ver, parece que o homem tem muito apreço pela sua própria imagem, não limitando-se a distinguir as fronteiras do próprio EU. Assim, o homem assume o aspecto de um culto à personalidade, mas um culto que, longe de ser ingênuo, é consciente e praticado com todos os requintes de uma sensibilidade que apercebe-se das suas próprias vibrações e que é capaz de se debruçar entre o maravilhado e o desiludido. Mas o maravilhar-se e o desiludir-se pode estar num reino cujas fronteiras são a imaginação e a memória. Será que Narciso teria tido uma vida longa e feliz se ele jamais tivesse admirado sua imagem?

Drama estático em um quadro

2009-02-06T13:28:00.002-02:00

O drama estático escrito por Fernando Pessoa, "O Marinheiro", traz à tona algumas fatalidades filosóficas. A peça se desenrola em um quarto de um castelo antigo, que conta com um caixão ao centro e três moças que velam esse cadáver. As ações que se desenrolam se encontram apenas na fala, nas pequenas discussões filosóficas que as personagens levantam. Uma dessas discussões mostrou-se tão pertinente ao decorrer da peça que tomo a ousadia de levantá-la aqui.
Uma das veladoras diz:
-" Não valeria então a pena fecharmo-nos no sonho e esquecer a vida, para que a morte nos esquecesse?..."
Algo muito pertinente já que velavam uma donzela vestida de branco. Acabam chegando a conclusão de que a moça, na verdade, estava dormindo e portanto, sonhando profundamente.
As veladoras se dão conta de que o ser humano já não tornará a ser aquilo que talvez nunca fosse e que gostamos de relembrar um passado que talvez não tivéssemos tido. Intrigante não? Principalmente se lembrarmo-nos das palavras de Mário de Sá Carneiro: "As minhas grandes saudades são do que nunca enlacei. Ah, como eu tenho saudades dos sonhos que não sonhei!" Mas, o mais interessante é o seguinte, meus caros, há alguma razão para qualquer coisa ser o que é? Há sim, para isso, qualquer razão verdadeira e real mas que, como o drama estático nos ensina, desconhecemos.

Renovando a carteirinha do ônibus

2009-02-06T13:17:00.003-02:00

Aproximou-se do balcão para renovar a carteirinha do ônibus.
-Veio renovar? – perguntou a atendente.
-É! – respondeu a menina ainda com a voz de sono, havia acabado de acordar e tinha saído de casa às pressas. Teria escovado os dentes? Não lembrava.
-Então preencha a ficha com seus dados que eu logo irei atendê-la. Eles estão na sua frente- disse apontando para quatro pessoas.
-Ok – a menina se pronunciou no seu costumeiro sorriso frouxo.
A atendente estava impaciente, levantava a sobrancelha esquerda e roía as unhas. Olhando o computador com impaciência comentou qualquer coisa a respeito do sistema lento. As pessoas que esperavam discutiam coisas banais, como o clima e o valor da mensalidade do ônibus que, novamente, havia subido.
A menina preencheu a ficha ainda com sono, sua vista estava ligeiramente embassada. Havia chegado sua vez, então, levantou-se levando a carteira junto, fez um grande barulho. Enfim, acordou. Bocejou antes de sentar na outra cadeira. Olhou a atendente e sorriu frouxamente:
-Dê-me logo essa ficha
A menina entregou o papel .
-Qual será a forma de pagamento?
-Promissória, respondeu a menina em outro bocejo.
-Ok !, continuou a atendente digitando seus novos dados pessoais no computador.
-Mudou o número de telefone?
-A menina sorriu e respondeu:
-Sim.
Era meio óbvio se na nova ficha estava um novo número, a menina achou engraçada a pergunta, então, continuou olhando para suas unhas roídas enquanto a atendente continuava seu serviço. Teve uma curiosidade...
-Qual é o valor do ônibus mesmo, ouvi dizer que teve um aumento.
-Sim, teve, o valor é 120,00, exceto o mês de junho que será cobrado 150,00 já que os ônibus terão que rodar uma semana no mês de julho.
-Mas e se eu não precisar utilizar o ônibus em julho?
-Pagará do mesmo jeito, faz parte do contrato que você acabou de assinar.
-Ah!!!- disse a menina sem entender muito a grosseria da atendente.
Então, abriu a bolsa e em um sorriso seco retirou da carteira 120,00 para quitar a sua dívida do mês de março.
A atendente virou-se para ela e disse:
-Você sai com o ônibus das 06:35 e volta no horário que for melhor pra você, ok? A sua linha da noite é a de número 3, ainda quer descer perto da Interson?
A menina bocejou, tirou a ramela dos olhos e com o sorriso meio sem graça respondeu um sim abafado.
-Cadê a sua foto 3X4?
Ela havia esquecido de tirar a foto. E agora o que seria dela?
Tentou explicar.
-É que...
Foi interrompida pela impaciência da atendente.
-Antes do ônibus começar a rodar tire a foto e cole aqui, ok?
-Ok.
-Então é só, despediu-se a atendente colocando uma caneta com a logomarca da empresa em cima dos papéis da moça. Era um brinde.
A menina disse um obrigado. Levantou-se ainda com sono e derrubou um potinho com clipes no chão.
-Descul...
-Deixe aí que eu cato, disse a atendente levantando a sobrancelha esquerda.
Foi para casa, ainda tinha que tirar os carrapatos do seu cachorro e desinfetar com cloro o quintal antes que sua melhor amiga chegasse, tinham combinado de assistir dois filmes e uma série policial na televisão, a noite seria bem animada.

Foto 3X4

2009-02-06T12:38:00.008-02:00

Havia protelado o momento, mas, infelizmente, ele havia chegado, seria hoje.
Ela suspirou, olhou para o rapaz e disse:
-Apenas seis fotos.
-Sete reais moça.
-Ok, respondeu ela com um sorriso frouxo.
Precisava de fotos 3X4 recentes, nem se lembrava mais de quando tinha tirado a última, devia ser há uns cinco ou seis anos atrás, vá saber...
-Levante os ombros, jogue o cabelo para o lado, sorria, olha o passarinho.
Mas que sujeito mais ridículo e que situação constrangedora. A menina levantou os ombros, apalpou os cabelos meio que sem jeito e deu um sorriso frouxo.
O rapaz parou por um instante, focalizou a câmera. Seu rosto marcava um descontentamento, coçou o cabelo.
A moça pensou que agora ele a mandaria retirar as olheiras matinais de uma noite mal dormida ou a acne do rosto.
-Acho que vou pôr um fundo azul, ele disse apenas.
Então puxou uma espécie de cortina azul atrás da menina. Voltou-se para a câmera. Era agora.
-Sorria moça, olha o passarinho.
A menina estava impaciente, queria acabar logo com aquilo. Deu um risinho sem graça, risinho típico de foto de documento. Ele bateu a foto. O flash a cegou, havia piscado.
"Mais que droga", pensou a menina. "Por que isso sempre acontece?"
-Veja se ficou bom, disse o fotógrafo coçando a cabeça.
É óbvio que havia ficado péssima, mas o que ela poderia fazer?
-Achei que não ficou bom o cabelo desse jeito, você não quer tirar a presilhinha?
A menina olhou-o com impaciência, soltou o cabelo, olhou-se no espelho, sentou no banquinho novamente.
-Endireite os ombros. Não pisque dessa vez e SOORRRIAAA!!!
A menina obedeceu, queria acabar logo com aquilo.
O rapaz bateu a foto.
-Olha só ficou linda. Quantas fotos você vai querer mesmo?
-Seis.
-Não quer ficar com nove?
-Não, só seis, obrigada.
-Eu faço um desconto.
A menina suava, queria exclamar um palavrão. Sorriu frouxamente e respondeu:
-Só seis mesmo, obrigada!
-Ok moça.
O rapaz entregou-lhe as fotos, sorriu com os dentes e disse:
-Obrigado.
Ela retirou uma nota de cinco reais e duas moedas de um real da carteira e entregou ao rapaz.
-Obrigada você, tenha um bom dia!
Saiu e encaminhou-se para a casa. Voltaria daqui uns cinco ou seis anos...

Quem nunca passou por uma situação parecida? As famosas fotos 3X4 dos documentos, carteirinhas ou fichas cadastrais de algum lugar...
Nem sempre estamos com aquela cara poética que os fotógrafos esperam, daí a foto acaba saindo com aquele sorrisinho típico de documento, puramente artificial. Mas, o que se há de fazer???

Devaneio de uma moça

2009-02-05T12:12:00.008-02:00

Imaginou um beijo e já previu toda uma longa vida ao lado do rapaz. Pobre homem. Se soubesse como calculistas e dissimuladas são as mulheres...Um beijo! Que ocorreria em qualquer lugar, em qualquer momento, por qualquer razão. Nada muito serio ou comprometedor. Mas e se ela se apaixonasse? E se ele esquivasse? Ou: Se ele se apaixonasse e ela não? Mas pior: Se os dois não se apaixonassem? Não haveria motivo algum para tramas, para dramas, para estórias românticas e irremediáveis. Seria mais um caso do acaso no seu Folhetim...

E se os dois se apaixonassem de fato? Daí ia ser complicado... Ela pensou com certeza. Teriam que dividir as coisas? Fazer pactos de compromisso? Viver juntos? Teriam também que escrever seus nomes em árvores, que cantar debaixo de chuva, que assistir filmes de madrugada na TV, que...... A moçoila suspirou.
Mas e depois? Que vem depois? As brigas, o ciúme, o desentendimento.

Ou pior: O casamento.

Definitivamente seus nomes dariam uma combinação estranha. E os dos filhos então? Que horror que seriam os guris com aqueles nomes! Mas até que nasceriam bonitinhos se pegassem os olhos dele (mas nasceriam míopes)... mas não aquele nariz... E se puxassem os defeitos de cada um deles?

Melhor nem pensar nisso.. Melhor era dar uns beijinhos e não ligar para ele.

E se depois dos beijinhos ele nunca mais ligar? Ou, se ele ligar e dizer que não quer nada, ou se ele ligar e dizer que esta apaixonado pela melhor amiga dela?!? Não, os homens não fazem isso. E se ele for gay? ...Ela não queria nada mesmo...E se quisesse?
Se quisesse iria sofrer, por que como diz algum poeta “amor só é bom se doer”. Mas valeria a pena? Bom...Tudo vale a pena quando...Ah! E se ele for um chato? Obsessivo? Começar a seguir-la pelas ruas? A se esconder nas esquinas? Tanta noticia sórdida no jornal, tanto sangue e violência nos casos de amor: assassinatos, suicídios...Mas esse não seria um caso amor. Seria?
E depois? Quando nascessem os pequenos narigudos com nomes estranhos?

Viriam as férias na praia, os aniversários dos pequerruchos, as reuniões com os professores, o dia atarefado tendo que buscar e levar os pequenos no judô, futebol, aula de informática... O sexo com certeza iria piorar. Isso se ele tivesse sido bom algum dia! Depois de um desentendimento sobre onde ele haveria guardado algum tempero (que deveria ficar no armariozinho do lado esquerdo, ora! Tão simples!) eles se distanciariam, e a separação seria inevitável. Viria a divisão de bens, quem sabe uma ocasional traição na época da separação...Era melhor ela já ir em busca de um bom advogado.

A moçoila deu outro suspiro, dessa vez mais aflito que o primeiro. Observou-o de longe. Notou que uma pequena clareira iniciava-se na cabeça do moço. Constatado: era calvície. Daqui uns anos não terá mais um fio de cabelo... Bom...daqui uns anos ela estará com as pernas cobertas de celulite, além dos seios caídos e das marcas de expressão no rosto. No entanto, para isso existe botox, tratamentos a laser, dúzias e dúzias de cremes, mas a cura para calvice ainda é difícil...
No meio de tanto devaneio, a jovem viu o moço se levantar, ele deu um leve aceno para ela, que corou. Se o rapaz soubesse quanta coisa se passa na cabeça de uma moça... Ele puxou a cordinha e dentro de alguns segundos desceu no ponto que era seu destino.
Devia ter namorada. Devia estar indo a casa dela. Quem sabe terminar o relacionamento? Poderia estar se sentido sufocado, poderia ter se enjoado, ou se apaixonado por outra...
Podia ter se apaixonado por ela. Daí lhe pediria, ou melhor, lhe roubaria um beijo quando por um acaso do destino voltassem a se encontrar, como aquele dia no ônibus. Um beijo longo, carinhoso e apaixonado.

Afinal, não há nada que uma boa terapia de casal, e alguns dias distantes dos meninos, não solucione...

Charme no Cinema

2009-01-25T17:51:00.004-02:00

TOP 3#:

Bogart - "Eu não me arrisco por ninguém"

Marcelo Mastroiani 8 e 1/2 - por que vale muito uma olhada por cima do oculos

Marlon Brando em “The Godfather” (incontestavel né!?)

Charme é um conceito estético. Não é beleza, embora alguns possam confundir. Charme é uma coisa vã usada pelos conquistadores para conquistar mocinhas. Ter charme é ter cinismo o bastante para dizer: “eu sei que você é louca por mim” e depois de um tapa na cara, dar uma risadinha sarcástica. Claro, que muitos que tentam ter charme, conseguem apenas a fama de tarado, inoportuno, maluco, cafajeste... Mas essa é a graça do charme: ele só funciona nos filmes. Nem nas novelas arriscaria dizer que ele exista. Apenas nos bons filmes, que se mantêm clássicos, o charme está presente nas ações dos personagens, nas musicas, nos bordões, nas seqüencias de cenas.
O charme funciona tão bem nos bons filmes simplesmente por que ninguém pode contestá-lo (apenas claro a personagem que deu o tapa, mas os espectadores sempre possuem a certeza de que ela esta errada, se quem assiste o filme não tem essa certeza é por que o personagem não é charmoso e sim um cafajeste de fato, como Marlon brando em “Uma rua chamada pecado”). E, convenhamos, é mais eficiente criar um personagem charmoso que em poucas cenas com um balançar de mãos, um sorriso a esgueira, uma frase audaciosa, revela suas intenções, que criar toda uma conduta e uma filosofia de vida para o personagem mostrar sabe-se lá como (com cenas longuíssimas e monótonas dele recitanto algum poema..).
O charme é um clichê do cinema. Funciona como um convite ao espectador para revelar o que se passa, por que diferente da literatura, o cinema é rápido, mostra ações, dramas, movimento.
Ando divagando sobre o assunto, por que assisti a pouco tempo “Casablanca” pela segunda vez. Claro, aquele filme tem inúmeros fatores para ter se tornado o que é e não quero entrar no mérito de avaliá-lo, mas além de tudo, Casablanca tem o Rick. E o que Bogart tem como Rick é charme. Menos pelas mulheres loucas por ele que pelo ar desdenhoso ao não aceitar tomar drinks com os clientes de seu bar. Menos pela paixão que deixou em paris que pela convicção de não se arriscar por ninguém daquele lugar. Não há uma frase num dialogo, em que não estejam presentes o cinismo, o sarcasmo e o fatalissimo charme de Rick.
Sinto falta disso nos filmes de hoje. Tal a realidade, o cinema (pelo menos o comercial, esse que temos mais acesso nos shoppings) parece ter perdido a graça do charme, e dos clichês. Até os heróis andam querendo se livrar das frases feitas e dos bordões. Parece que o publico não se convence mais, como se aceitassem o fato de existirem coisas sobrenaturais ou fantásticas, mas elas mesmas devem agir como humanos reais e frageis.
Um Bogart no cinema comercial de hoje, com todo aquele arque bolso de frases feitas, de bordões inesquecíveis, talvez não convencesse muito, no mínimo o publico sairia do cinema dizendo: “Homem nenhum deixaria a Ingrid Bergman entrar naquele avião!”
Talvez o cinema, assim como a atitude dos homens, resulte e reflita uma época. Talvez hoje “o charme” esteja fora de moda, ou apenas cultivado como artigo Cult. Os clichês também.
Mas nada tira minha convicção de que os grandes filmes, os que existem e aqueles que ainda estão por vim, aqueles que marcam verdadeiramente a pessoa, tal um único amor, tal o romance inatingível, possuem uma alta dose de ilusionismo, irrealidade, e de clichês.
Que o charme continue sendo uma coisa vã para se conquistar mocinhas. E que possamos acreditar que Bogart colocou Isla naquele avião com Victor Laslo pela memória de Paris, e não para ganhar 10 000 que havia apostado com o chefe da policia.

Fatalidade Filosófica

2009-01-21T03:12:00.006-02:00

Sócrates diz “sejas quem tu és”, o difícil é descobrir quem é esse tal de Tu. Tu é segunda pessoa do singular: eu sou, tu és, ele é. Disso me lembro. E o grego barburdo quer que eu seja Tu, que posso fazer? É uma fatalidade filosófica...
Sendo assim, que eu seja quem tu és, tu bem que poderias ser quem eu sou, que achas? “Sim, mas depois, o que será de Nós dois?” já perguntaria Carmem Miranda. Bom, Nós seriamos Eles para quem se importasse, ou Vós para os semelhantes, os amigos. O que importa é que sejamos, e não que eu seja e tu sejas.
Mas como as maximas filosóficas, a vida humana também é complexa – “ ser ou não ser eis a questão”- se eu sou quem tu és, tu és quem eu sou, nós não poderíamos ser mais que Eu. E isso não passa de uma coisa individual e mesquinha. Nós se resumir a um individuo, a Eu. Os filósofos são individuais e mesquinhos. Sócrates é um filosofo. Nós, portanto, meu amor, seriamos sócrates!

Outro Post de Ano Novo!

2009-01-17T01:55:00.002-02:00

Que no novo ano
o HOMEM não fuja de si mesmo
e que tenha forças
para procurar uma felicidade extinta!

Que no novo ano
o HOMEM descubra quem ele é
e descobrindo...
que compartilhe fragmentos de si!

Que no novo ano
um mundo cor do arco-íris seja pintado,
mesmo todos sabendo que as cores do mundo são opacas
e que, no fim...
TUDO DESCOLORIRÁ....

Thalita

Um Post de Ano Novo!

2009-01-06T12:44:00.007-02:00

CORES

Rosa calcinha para as românticas

que passam 12 messes enamoradas.

Verde-esperança na lapela dos melancólicos

que nem se arriscam nas promessas

que não cumprirão.

Amarelo-ouro atrai fortuna

e prosperidade aos ambiciosos!

Ceroulas douradas desfilam escondidas!

E os sutiãs vermelho-paixão

sempre sustentam os peitos

das eternas solteiras...

Mas o branco-ano novo

é inegavelmente

a cor preferida das camisetas novas

dos vestidos novos

da população dos anos novos.

Existem os descrentes,

que céticos tais revolucionários,

insistem em passar a virada de preto!

(ora, que hereges!)

Mas a cor que irei vestir,

não será a das mil e uma esperanças,

a dos desejos eternos

(paz, amor, felicidade, dinheiro),

Nem a dos que passam o novo ano de pijamas,

arrastando-se pelos cômodos,

comendo restos de dispensas,

migalhas de queijo,

achocolatado vencido,

não. Usarei tons de paciência,

contas de quereres mimados,

miúdos,

roupas de baixo da cor do meu amor

(que não precisa ser avermelhado, ora!)

E apostarei essa vez na mistura

de todas minhas cores.

Fernanda.

A Arvore Torta Da Rua Maria Paula

2008-12-20T11:25:00.012-02:00

Samuel Santos, meu avô paterno, paulistano, nascido em pleno ano da semana de arte moderna mais significativa de nossa historia, 1922, fez direito no largo do São Francisco, mas enveredou mesmo pela carreira jornalística. Não tendo o exercício da advocacia, trabalhou em jornais importantes da época e conheceu gente, diz meu pai que era amigo intimo de Paulo Vanzolini e amigo de Monteiro Lobato e Jorge Amado. Conheci pouco o velho. Era uma figura silenciosa quiçá estúpida com os familiares, menos com essa neta. A imagem mais presente que tenho dele é a do senhor sentado numa poltrona lendo um livro. Nos vídeos de família isso é coisa fácil de conferir, natal, ano novo, carnaval, páscoa...Está lá o velho no fundo, sentando numa poltrona e alheio a tudo e a todos, concentrado na sua leitura.
Morreu no inicio de 2004, já distante de nós, exilado na instituição pela qual fundou e batalhou muito em vida, a AME (Associação Morumbi de Assistencia ao Excepcional) em Itapecerica da Serra na grande São Paulo. Morreu por fumar. E deixou três filhos, um livro e não sei se plantou uma arvore. Mas sei que escreveu um poema sobre uma: “A arvore torta da rua Maria Paula” que deu titulo ao seu único livro de poesia. Que é mais uma coletânea de alguns de seus poemas encadernados em unica edição para amigos, conhecidos e familiares. Nunca foi lançado de fato. No entanto, o que me deixa mais orgulhosa é de ter aqui entre os amontoados de pastas com coisas do velho (que estou ao poucos abrindo para pesquisar) é alem de varias notas em diversos jornais pelo livrinho, uma carta comentando e elogiando (!) o livro, de Carlos Drummond de Andrade para Samuel Santos. Encontrei a carta faz um tempo, quando vasculhava os manuscritos, os artigos em jornais e os projetos do meu avo.
Além de poeta, ele pintava...Minhas casas sempre foram cobertas de suas ilustrações, desenhos e pinturas...Mas cá entre nós, eu prefiro a sua poesia a sua pintura...Mas isso é historia para outro post. Quero me reter ao livro e deixar um poema do vô, que gosto muito, que está na parte “da vida” do livro (que é divido em duas partes “do amor” e “da vida”)

Poema da Inação
Samuel Santos

Estou sentando à maquina
A mente entorpecida pelo tédio
os dedos duros de frio
a ulcera picando como sempre...
Quero fazer mil coisas
mil planos perpassam pelo espírito
e como fumaça se dissolvem
numa sangria louca de sonhos.

É o eterno e aprisionante amanhã...
Amanhã vou fazer alguma coisa,
Mas amanha eu sei que não farei nada!
Minha vida vem sendo um rosário de amanhãs
um desfiar desfibrado de adiamentos,
um sufocante “sine-die”...

Amanhã escreverei um livro,
amanhã terminarei este poema,
amanhã amarei a mulher que quero.

Mas hoje...hoje
Vou comprar um bilhete de loteria!

Do livro “a Arvore torta da rua Maria Paula e outros Poemas” 1974.

O Poder de Lewis Carroll

2008-12-17T00:01:00.002-02:00

Alice no País das Maravilhas

O texto de Lewis Carroll, Alice no País das Maravilhas, não é uma obra moralizante, mas sim um texto que trabalha com o lúdico a fim de encantar a criança, aproximá-la da leitura e não distanciá-la. A arte é um elemento vivo que se manifesta como instrumento essencial para reinventar a vida e é por meio dela que a criança pode se lançar a um mundo imaginário com o intuito de realizar-se como elemento mágico de um enredo fantástico que muito além de uma leitura didática, traz vivacidade.

Ao entrar na toca do coelho Alice mergulha no próprio inconsciente, nas profundezas do seu eu interior, submete-se a um rito de passagem e oscila entre o real e o imaginado, sendo a representação do intermediário que está entre a consciência e a realidade. As aventuras de Alice nesse mundo imaginado permitem, por parte de quem lê, um vôo metafórico, porque liberta a criança que lê das limitações da própria existência. Tendo em vista que para a criança tudo é mágico e encantatório nada se torna absurdo ou impossível, portanto, esse novo mundo, que é descoberto por Alice, não se mostra como irreal para a criança.

Ora, a criança retém o poder do belo, do lúdico e é justamente isso que ela procura nos contos de fadas.

Literatura Infantil

2008-12-16T23:44:00.003-02:00

Uma das características mais marcantes do nosso século é a coexistência do pensamento racional/ científico e do pensamento mágico que dinamiza o imaginário.
A arte é um instrumento capaz de se sobrepor a realidade dominante e elevar o indivíduo a uma esfera onírica e, no que diz respeito às crianças, ela se manifesta como restituidora da realidade e como lúdica a partir do momento que trabalha com o imaginário da criança lançando-a a um mundo de sonhos, que longe de alienar, liberta e restitui. Assim, o entusiasmo que os contos de fadas suscitam nas crianças não pode ser explicado apenas como um caráter pedagógico, porque existe a presença de uma extraordinária magia que atrai as crianças para essas narrativas. Trata-se pois do poder desse pensamento mágico de reelaborar o pensamento racional, dando-lhe beleza e significação. Ora, através de toda simbologia dos contos de fadas a criança é estimulada a observar esse mundo real massificante e a sobrepor-se a ele, por meio da arte, que sempre reserva um outro mundo à criança, o mundo da magia.
Hans Christian Andersen, por exemplo, conseguiu a fusão entre o pensamento mágico e o pensamento racionalista, já que, passando por um esforço de racionalziação do imaginário, pintou em seu universo literário um mundo real mais gratificante e digno para todos os homens.

a literatura da geração de 80 em Moçambique

2008-12-16T22:22:00.002-02:00

Eduardo Luís de Costley White nasceu em 21 de novembro de 1963 em Quelimane, capital da Zambézia, província marcada pela dimensão de cultura crioula. O poeta faz parte da literatura da geração de 80, em Moçambique. Sua poesia é interiorizada, subjetiva e o seu trabalho estético com a linguagem molda um Lirismo peculiar, causando encantamento ao leitor.

A geração de 80 está preocupada com o individualismo de cada habitante de Moçambique e em nada se opõe aos objetivos literários anteriores, ou seja, a temática literária de 1964 até fins de 70, a poesia de combate, a poesia necessária. Essa nova geração, a de 80, com figuras marcantes como Luís Carlos Patraquim e Eduardo White, não ignora, portanto, o que fora questionado, exposto. Os poetas dessa nova geração enfatizam os aspectos da guerra lançando, sem medo, uma utópica liberdade, não apenas política, mas essencialmente individual, concedendo o dom de poder sonhar novamente na sociedade moçambicana, visto que, após a Independência, Moçambique ainda não tinha alcançado aquela liberdade tão idealizada, já que terminada a euforia dos primeiros anos de Independência os moçambicanos passaram a sofrer com a miséria e a fome instituída pela guerra cívil e pelo forte controle do Estado sobre a vida dos cidadãos. Assim, Eduardo White, juntamente com os poetas de sua geração, Luís Carlos Patraquim, Sónia Sultuane, entre outros, experimentaram as nuances da luta pela libertação da Pátria e pela aspiração de dias melhores; dessa forma, representando os anseios coletivos do recém independente País.

Modinha para violão

2008-12-15T17:12:00.011-02:00

Dou-me a certas delicadezas nesse período de ócio tão proveitoso, chamado “Férias”. Recomeço os antigos livros que nunca terminarei, empoeirados na prateleira, também me disponho a caminhadas matinais e a alugar todos os filmes que já desejei ver de uma vez só na locadora. Ultimamente tenho brincado bastante com meu violão, eis que numa madrugada, surge-me uma valseta. Desse meu sentimento nostálgico, saudosista como sempre. Como não dá para ouvir, que leiam e imaginem! Tem um quê de Nara leão cantando musiquetas mais antigas do que ela (do qual nunca consigo me desfazer..).

Romântica

Ou serenata No 2 em mi menor

Casa com portão
Vestido de botão
Namoro escondido
E um olhar fingido
Dissimula nãos
Para encontros vãos
Entre os seios flores
Entre acasos dores
Reergo no peito
Farto de despeito
Um abrigo, um lar
Para lhe acomodar

Há doce de mamão
Formiga pelo chão
Tico Tico na porta
(e tudo dá na horta!)
Tem rede pra cochilar
Mas insistes em negar
E os sonhos me desfaz
Quando desejo mais
E roubas minha graça
Com tanta pirraça
No meu coração.

Amélia Dalomba, escritora angolana.

2008-12-15T13:57:00.003-02:00

Amélia Dalomba, poetisa angolana, em seu livro "Aos teus pés, quanto baloiça o vento", descortina o mundo das sensações e faz com que sua palavra represente o íntimo humano.

Assim se fazem mundos

(Amélia Dalomba)

Passos circundam esferas não vividas

Enquanto galáxias se constroem

nos dedos de suor de homens

nascidos das plantas mortas

o sol morre no dia

a noite começa

no umbigo da estrela polar

sobre corpos de argila

pelos genes dos cristais

tanta vida

Indicação de Leitura:

2008-12-15T13:34:00.003-02:00

Infância e a fragmentação de lembranças

Em "Infância" de Graciliano Ramos o leitor é colocado diante de um enredo episódico, já que é por meio de cenas fragmentadas, dispersas, nebulosas e por vezes até mesmo confusas que o narrador personagem irá reconstruir a imagem de sua infância, mostrando o vivido ao lado da ficção, o real ao lado do literário. Trata-se de uma obra de gênero híbrido que entrelaça a objetividade da épica com a subjetividade da lírica, dando um tom dramático ao narrado. A obra concentra-se no indivíduo que sofre e que, em meio a nebulosas e difusas lembranças, tenta encontrar-se, tenta resgatar o humano que foi para fazer uma mediação da sua maturidade com a sua infância. Graciliano Ramos traduz as incertezas humanas descortinando a realidade angustiante do sertão nordestino, mas também mostrando o sertão que se encontra no interior de cada homem.

Indicação de Leitura:

2008-12-15T13:12:00.006-02:00

Macunaíma e a entidade nacional

Em "Macunaíma", Mário de Andrade nos mostra a fragilidade da identidade nacional, já que esta, como sabemos, é fragmentada. Assim, o autor, no empenho de construir uma entidade nacional e não uma mera identidade, o que implicaria uma unidade, contempla no arranjo particular da linguagem, os mitos, as crenças e as tradições que constituem a multissignificação do povo brasileiro.

Tendo como pressuposto que um texto literário é um todo expressivo de significado e que a literatura tem o poder de traduzir o homem, recriando-o, percebe-se que o texto de Mário de Andrade revela a fragilidade daquilo que o homem tem de mais caro, a sua identidade e, ao colocar em xeque essa identidade nacional o autor nos aponta, por meio dos mitos, das crendices populares e da tradição, a entidade múltipla que abarca o povo brasileiro.

Assim, ao recriar os nossos mitos, crendices e tradições, Mário recria o homem brasileiro, mostrando-o múltiplo, fragmentado e assim, reelaborando, de certa forma, o conceito de identidade, deixando a parte o conceito de uno, já que mostra os diversos fragmentos da Pátria.

Chuva e Sonho

2008-12-14T00:42:00.004-02:00

"A chuva cai, lava a terra, extingue a tristeza e enche os rios de sonho"

Thalita

Do Eu

2008-12-14T00:18:00.005-02:00

Quando penso me calo,

quando calo me sinto,

quando me sinto enlouqueço,

quando enlouqueço me desfaço, e

quando me desfaço, sou Estrela!

Thalita

PseudoVerdades

2008-12-14T00:05:00.004-02:00

" O mundo é feito de hipocrisia e mentiras, portanto, meu caro, se você afirma que não é um mentiroso, pelo menos é um desviador da verdade".

Da formação deste que é um meio de comunicação liquida quiçá pós-moderno...

2008-12-12T12:01:00.002-02:00

" O Rato Roeu A romA Do rEi De rOupa"

William!

Estávamos num momento de inspiração, Thalita e eu. Em verdade, não era um momento de inspiração com proporções sublimes, com fundo literário, ou coisa do gênero, e sim desses momentos em que falávamos banalidades, coisas como a vida de pessoas conhecidas, a vida de pessoas conhecidas dessas pessoas conhecidas, a vida de pessoas conhecidas dessas outras, a vida de seus cachorros, gatos e passarinhos também. E como isso pode ser inspirador! Sem ironia, mas Shakespeare a única coisa que fez em vida foi transcrever os bafões e bafafás de seus conhecidos, das pessoas importantes e das ridículas! Saibam que Romeu e Julieta realmente existiram... E que ridícula seria a historieta trágica desses dois amantes, contadas de boca em boca na antiga Verona, não fosse pelo Bardo ter o “insight” de transcrever uma peça! Na verdade, ainda continua sendo uma historieta ridícula...Mas para quem dá-se ao trabalho de pegar o livro e ler (coisa que não fiz, mas assisti o filme da década de 60 que é incrivelmente bom!) pode lá achar algo mais que pequenas tramas novelescas.
Não pretendemos ser Shakespeare nem transcrever tramas ridículas de conhecidos (quer dizer....mudamos nomes e lugares vai). Mas o fato é que em meio de uma conversa banal, tentamos compor um pequeno poemeto para louvar qualquer coisa igualmente banal, ridícula e idiota. Não lembro o verso...Acho que acabamos por não trasncreve-lo. Mas sei que precisávamos de algo que rimasse com alguma coisa, que tivesse uma sonoridade assim, que significasse assado, e claro, só saia besteiras pouco elaboradas de nossas cabecinha distraídas. Conversa vai, conversa vem, surgiu sem querer, como quando a gente troca sem intenção a ordem das coisas, a exclamação minha, claro, advertindo Thalita que demora um certo tempo para pegar as coisas... “Para meio entendedor boa palavra basta!” e dai tivemos a idéia. A idéia de publicar nosso primeiro poemeto ridículo nesse meio de comunicação liquida quiçá pós-moderno, que levaria o nome de tal exclamação. Mas como bem entende qualquer jovem pretensioso, não saímos do primeiro verso....E dá epigrafe é claro! Que seria: “O rato roeu a roupa do rei de Roma”.
Não acabamos o poemeto (mal sequer o começamos), mas tivemos o trabalho e o carinho de criar este blog, então já que está ai, tentaremos publicar qualquer coisa, com qualquer finalidade, para qualquer um, ou para nenhum, com qualquer pretensão, de qualquer modo, a qualquer hora.
E quem sabe um dia terminamos o poema que originou o blog, com sua devida epigrafe, e o publicamos no centenário de existência deste!